Bom, hoje foi um dia com início melancólico, cheio de vozes altas e batidas de pé em minha mente. Mas agora me sinto bem melhor, como sempre.  Sentei-me nesta cadeira ontem e terminei a segunda parte de “Nozes”, hoje escrevi um outro texto com um quê maiúsculo de aleatoriedade.

Fiz umas bobagens, tipo esquecer de entregar os dvds na locadora (como sempre!) e também comer Trakinas. Estou entrando nos eixos de pouco a pouco, vou ser um orgulho, um dia, quem sabe?

Bom, então aí está. A continuação de Nozes… I hope you like that horror show (The Birthday Massacre no som…)

~Nozes

A tarde estava descendo, meu pai ainda não havia chegado a casa, minha mãe estava ao fogão, cozinhando o jantar, o primeiro de meus irmãos dormia no sofá, o segundo jogava bolas de neve no terceiro. E eu entrava em nossa casa, olhando de um lado a outro, escondendo o bombom Marconi no bolso interno de meu casaco.

Se um de meus irmãos o visse iria querer comê-lo.

Se minha mãe o visse, suas bochechas iriam ficar rosadas e pediria a mim para retornar a loja e pagá-lo -, coisa que eu não desejava mesmo fazer, pois eu sabia que aquilo era um presente do senhor Marconi para mim.

Se meu pai o visse, a reação seria a pior de todas, apesar de que na época, aos meus onze anos, eu não a compreenderia. Se ele visse aquele bombom, todo pomposo, que custava, no mínimo, uma libra, apenas levantaria uma das sobrancelhas e daria de ombros.

Então, eu deveria escondê-lo.

E era bem assim que fazia; uma pena que eu agia estranhamente e isto apenas estampava a situação.

Entrei em nossa sala, tirei os sapatos sujos de neve e calcei minhas pantufas, pus meu casaco no cabide, enfiei, logo, o bombom no bolso da calça.

A casa estava quente, e cheirava a pato assado, jantar daquela noite.

Fui até a cozinha, em passos leves, fazendo o possível para não soltar um ranger da madeira do chão. Vi minha mãe encarando o pato dentro do forno, ele aquecia vagarosamente e ela checava os últimos detalhes para ter certeza de que não havia esquecido nada.

Larguei o pacote de nozes sobre a mesa.

-Boa tarde, mãe!

E saí correndo da cozinha, ela só teve tempo de virar a cabeça para sentir o ar que eu fizera mover-se e a toalha de mesa que o ar mexido fizera balançar-se.

Subi as escadas, a primeira, que dava ao segundo andar, era reta e de corrimão largo e todo desenhado, em renomado estilo vitoriano, honras à Rainha. Nossa segunda escada ficava no quarto dos terceiro e segundo irmãos, subia em caracol para o terceiro andar.

A verdade é que o terceiro andar nada era se não o meu quarto.

Quando nasci, meus pais não tinham dinheiro o suficiente para mudarem-se novamente, já o haviam feito quando minha mãe dera a luz ao seu terceiro filho, no intuito terem espaço para toda a família. Eu não era esperado, e meus pais, mesmo felizes com meu nascimento, sabiam que não poderiam dar-se ao luxo de comprar outra casa, com mais um quarto, coisa que era muito cara. Por isto, quando eu já não poderia mais dividir o quarto com meus dois irmãos, meu pai resolveu construir um terceiro andar para abrigar meu quarto. O sótão foi remodelado para me abrigar, a família não acreditava ser agradável para eu dormir no sótão de teto tão baixo, além de parecer isolado demais. E por fim, como seu toque para a obra, meu pai mandou que fosse posta uma escada de madeira maciça em forma de caracol, ele sempre foi desejoso por ter uma destas.

Apesar de todo o carinho que minha família teve, e também de toda a consideração, o meu quarto permanece desagradável e me remete a lembranças do antigo sótão. No entanto, nunca ousei dizer-lhes isto, não haveria de magoá-los depois de tanto tempo e dinheiros gastos no empenho de modelar meu quarto de maneira confortável para mim.

Olhei de um lado a outro, e antes de tirar o bombom do bolso chequei meu quarto. Abaixei a cabeça rente ao chão, levantei os lençóis da cama e vi que realmente nada se escondia de baixo dela. Depois avancei até as cortinas, balancei-as, e ninguém tentava invisibilizar-se atrás delas.

Passou a vez de olhar dentro de meu baú de brinquedos, era largo o suficiente para alguém, um pouco maior que eu, enroscar-se ali dentro, pensei, então seria melhor verificá-lo também. Mais uma vez, sem maiores descobertas.

Vi até mesmo atrás da estante que meu pai havia posto em meu quarto, entulhada de livros, por falta de espaço nos andares inferiores.

E por último foi o armário. Mas ninguém mesmo estaria ali.

Tirei o cordão que envolvia meu pescoço, nele pendia a chave de meu armário, então abri as portas.

Dentro dele, como eu esperava, jaziam apenas meus casacos, minhas calças e blusas dependuradas, minhas meias e cuecas engavetadas. Sentei-me na prateleira que eu deixava sempre vazia, dali eu passei mais uma vez o olhar por todo meu quarto.

Toda aquela checagem, reviravolta, se devia a um simples motivo: meus tios e primos.

Como sempre, todo Natal eles passavam em nossa casa, vinham do País de Gales, onde moravam na cidade de Cardiff. E normalmente chegavam ao fim do dia vinte e três, outrossim era de seus costumes nunca avisar quando chegavam à estação de Sheffield. Por isto eu não tinha certeza se já haviam ou não chegado, e nem poderia ter, fugindo de todos os meus familiares.

Contudo, ao menos em meu quarto, não estavam. E mesmo que estivessem em algum outro canto da casa, como na sala de estar, no quarto de meu primeiro irmão, ou no de meus pais, mérito nenhum havia nisto para mim no dado momento, quando estava prestes a abrir meu bombom Marconi.

Eu puxei para fora da fechadura do armário, pelo cordão, minha chave gorja, coloquei-a em meu colo e em seguida tateei a parte de dentro das portas do armário. Havia dois puxadores de bronze, peguei-os e fechei as portas.

Tudo no interior das placas grossas de madeira ficou absolutamente escuro, abri e fechei os olhos mas nenhuma diferença fazia, sorri, então o armário estava completamente fechado.

Minhas mãos deslizaram pela prateleira até alcançarem os puxadores da gaveta de baixo dela, como as portas estavam fechadas, pude apenas abri-la um pouco, o suficiente para por minha mão direita em seu interior e tirar dali uma meia gorducha.

Empurrei com o punho a gaveta, apalpei a meia, era aquela mesma.

Dentro da gorda meia estavam duas velas e uma caixinha de fósforos, o motivo pelo peso extra da meia. Acendi uma das velas, localizei a fechadura da parte de dentro do armário, e empurrando a chave para dentro dela, girando-a junto de suas lingüetas, lá estava meu esconderijo predileto.

O armário de madeira pesada.

Ainda em minha primeira infância, não consigo contar quantos anos tinha – não me chega à memória, já que ela é toda baseada em fotos –, meu avô faleceu. Minha mãe herdou dele, como única filha viva, e pelo fato de minha avó já ser falecida, tudo que lhe pertencia. No entanto, chorosa e órfã, decidiu deixar tudo na casa dele, todos os bibelôs, tecidos, as jóias, os relógios da coleção de sua mãe. Quando tivesse coragem os resgataria. E um dia, não sei pela necessidade ou vontade própria, esta coragem chegou.

Minha mãe pediu a meu pai para que ele trouxesse aquele armário e o colocasse em meu novo quarto, era o presente dela para mim. Ele surgiu em minha casa num dia de outono – eu lembro porque voltara amassando as folhas com meus pezinhos e de mãos dadas com mamãe e um de meus irmãos – mostraram-no para mim junto de todo meu quarto. Eu estava desgostoso em ter aquele quarto. Talvez minha mãe tenha percebido, mesmo sem eu fazer birra ou manha, apenas com um olhar quieto, e logo me entregou a chave do armário.

“É seu, conheça seu segredo.”

A princípio não imaginei que houvesse algo assim dentro dele, meios de trancá-lo de tal forma por seu interior, mas minha mãe sabia. E ela sabia que eu descobriria.

Desde então, enfiei apetrechos, as velas, a caixa de fósforos, e a mim mesmo nele. Sempre que preciso, entro no armário.

E aquele era um dos momentos em que eu precisava.

Abri o papel dourado do bombom lentamente, quase como um ritual, e vi surgir o chocolate recheado com um crocante creme de nozes. Levei-o lentamente a boca, e ao prová-lo senti um gosto novo surgir, diferente de todos os doces que já conhecia. Hoje não posso mais contestar a autenticidade daquele gosto, se era realmente tão bom quanto me lembro, pois talvez fosse apenas a euforia do momento, o fato de estar escondido saboreando algo meu (e não feito por minha mãe ou tia)… A verdade é que nunca mais poderei falar a verdade daquele gosto, no entanto, o que se seguiu àquele bombom, isto eu posso provar, e é amargo.

Estava ainda saboreando um pequeno pedaço, o pouco que tinha tido coragem de gastar do bombom, quando ouvi uma forte pancada.

Pah!, algo batera na janela do meu quarto. Levei um susto e dei um pulo dentro do armário, batendo com a cabeça na barra de madeira onde ficavam pendurados os cabides.

-Ai… – afaguei minha cabeça.

Então, ainda com o coração acelerado, e perguntando-me se alguém sabia que estava ali, a única coisa que tive coragem de fazer foi me enfiar ainda mais no interior das fortes placas de madeira. Logo em seguida mais algo bateu na janela, o som reverberou pelo quarto. Dei mais um pulo.

Peguei o bombom e comecei a guardá-lo novamente dentro de sua embalagem, assoprei a vela que deixara presa entre meus joelhos. O interior voltou ao breu anterior, então rapidamente me pus a guardar a vela e os fósforos dentro da meia.

Quando já tinha guardado tudo, e agora apenas observava a escuridão, pensando em possibilidades para a barulheira (talvez meus irmãos, meus primos…), uma terceira pancada soou. Aqueles três…, pensei em meus irmãos se divertindo às minhas custas, como sempre gostavam de fazer.

Guardei o bombom junto das velas dentro da meia, e a meia foi de volta à gaveta. Parei novamente para observar o meu redor, hoje penso como era um menino medroso, e com um suspiro criei coragem para sair do armário e ir checar o que criara aqueles sons.

Abri o armário, tirei a chave pus novamente em torno de meu pescoço, vagarosamente abri o armário. Ao olhar para fora, lá estava ela, sentada em posição fetal de frente para mim, esperando-me sair.

-Ahh! – gritei ao ver Ingrid, minha prima, com um olhar tácito caído sobre mim. – Ingrid?!

Ela riu, eu estava com a mão sobre o peito, afagando ainda pelo susto. Ela descobriu…, pensei amargurado.

-Então, – sorria de lado a lado do rosto. –finalmente descobri onde meu priminho se enfia quando foge de nós…

Ingrid se levantou e foi até a porta do armário, observou calmamente a fechadura que trancava o armário por fora, depois a que o trancava por dentro. Ainda sorrindo, virou-se para mim e completou:

-Nossa, um ótimo trabalho de marcenaria, não? – falou baixinho, ainda observando os detalhes da fechadura do armário. Em seguida levantou o olhar de volta para mim e perguntou-me nos olhos:

-E por quanto tempo mais pensava que poderia esconder isto de mim?

Tentei respondê-la, mas fiquei sem palavras para isto.

Se algum dia alguém, qualquer um, pedisse-me para descrever minha prima, duas características seriam essenciais. Primeiramente, apesar do visual dândi, ligeiramente masculino e extremamente arrumado, com o qual gostava de se exibir na rua, Ingrid era uma das garotas mais desorganizadas que conhecia. Mas, em oposição à sua falta de ordem no que se tratava de seu quarto ou até mesmo em seus horários, pro exemplo, ela também era uma garota muito inteligente e prontamente atéia.

Ao completar seis anos, Ingrid mostrara-se tão perspicaz e respingona que sua mãe não hesitou em mandá-la a uma escola católica. Lá, dizia Ingrid, todas as freiras eram grosseiras (apesar de seu teórico respeito por Deus e as demais criaturas), as alunas, mais frescas que anjos de afrescos de Botticelli, e para piorar a situação, não havia nem sinal de vida inteligente a quilômetros de distância. Por desejo de sua mãe, fervorosa cristã que desejava converter Ingrid a qualquer custo (Por ela, até permitiria que realizassem uma lavagem cerebral em mim – o que aquela escola maldita não deixa de ser. Ou então, trocaria logo de filha, fingindo que de nada sabia!, ela mesma dizia de sua mãe, a senhora Cássia.), minha prima tinha de passar tempo integral na escola, indo para casa apenas nos fins de semana.

Ela era seis anos mais velha do que eu, e apesar disto, continuava sendo minha confidente, e eu, o dela. Adorava contar-me os métodos que inventava para matar as aulas de religião (as piores, em sua opinião), ou de simplesmente não prestar atenção a elas. Um de seus favoritos era o do livro por debaixo da saia, onde ela escondia um de seus livros de filosofia prediletos embaixo do comprido tecido da saia do uniforme e durante a aula a levantava completamente para ler, quando via a professora se aproximando, nem se incomodava em abaixar a saia, ela parava ao seu lado, via o livro e as coxas desnudas de Ingrid, logo ficava vermelha como um pimentão de raiva e vergonha, e só então minha prima retornava a abaixar a saia. Nem se quisessem elas teriam coragem de meter a mão debaixo de minha saia e puxar o livro!, ela ria, Acredito que não conseguiriam levantar as próprias saias, quando o fazem devem virar os olhos para fugir do pecado. Adorava criar confusões com as freiras, tinha as marcas disto, de tapas que costumava a levar, além de provocar as alunas, como havia feito antes de me ver naquele dia vinte e três.

-Não conseguiria, mesmo, esconder isto de mim… Mas pode deixar, não contarei a ninguém! – então, ela me puxou e apertou-me num forte abraço. –Quantas saudades de você, pequenino Budd!

-Também senti, Ingrid.

Ela me largou e segurou-me pelos ombros.

-Alguém já lhe disse que tem nome de cachorro? – perguntou-me rindo.

-Você já cansou de me falar… – respondi girando os olhos, mas ainda sim rindo por dentro. Era mesmo verdade, sentira muita falta dela.

-Ah, não se incomode, sua mãe foi muito criativa!

Bom, para ser sincero, minha mãe não fora nada criativa. Budder fora o nome de um cachorro que minha mãe tivera quando nova, ele chegara para ela, como costumava a dizer, por surpresa de seus pais (mais ou menos como eu mesmo), e também fora embora de maneira surpreendente, num atropelamento por um carro. E além da coincidência com a minha inesperada chegada, mamãe gostava de chamar-me de filhote. O que mais gostaria de perguntar a ela, era como fora capaz de dar o nome de um cachorro para seu filho? Talvez o que explicasse isto era seu profundo apego por animais.

-Então… Pode ir confessando para mim, sabe que aprendi muito de confissões com a Madre Superiora… O que, diabos, estava fazendo escondido aí?

Ingrid já havia me soltado e agora andava pelo quarto, arrastando sua mala para um canto. Largou-a no chão, sentou-se a sua frente e a abriu, remexeu as roupas de dentro da mala e puxou uma blusa larga em estilo masculino.

-Ora, na… nada. – gaguejei. Droga…

Ela pôs-se a desabotoar a blusa feminina social que vestia.

-Nada que o tenho tornado gago, mas algum segredinho, não? – sorriu desdenhosamente.

-Claro que não há nenhum segredo. – olhei para o lado enquanto ela despia a blusa, sem lá grandes cerimônias, e seu sutiã pondo a blusa que havia pego em sua mala.

-Ótimo, então acho que pode contar. Bom, mesmo se fosse um segredo teria de me contar mesmo, podendo ou não…

-Já disse que não há nada.

-Certo, bem como não há nenhum ser no espaço! Acredito! – por algum motivo, Ingrid não era nada devota a Deus, mas muito devota a teoria de existência de vida alienígena.

-Ingrid, não teime! Agora nem posso ficar em meu armário sossegado!

-Pois não pode, mesmo! Olhe só, – falou virando-se para mim, por reflexo olhei para ela também, e quando percebi que ainda estava meio despida, com um dos seios aparecendo por debaixo da blusa, bruscamente voltei a olhar para um canto qualquer do quarto. –você não é de me esconder nada, e se está, agora, fazendo isto é porque tem algo por trás disto. Ou melhor, há alguém…

Vermelho, não mais pela cena de Ingrid seminua, foquei o chão.

-E eu sei quem é… Quem ele é…

Ingrid deu um pulo e voou para cima de mim, caímos os dois no chão, ela apertava minhas bochechas (costume de quando achava que eu estava com uma cara “bonitinha”) e ria quase a gargalhadas, escandalosa como sempre.

-Conte-me, anda! O que fez? Digo, o que ele fez?! Beijou-o, deu-lhe um pontapé? Sinto que foi um beijo porque, se quer saber, ocorreram umas coisas relativas a beijos em minha escola… – Ingrid lançava as palavras como uma metralhadora de um guerrilheiro. E ao, finalmente, acalmar-se, abraçou meu pescoço, caída ao meu lado.

-Não aconteceu nada disso, Ingrid… – falei baixinho.

-Mas é sinal de que algo aconteceu, senão nada falaria neste tom de dó menor, meio de culpa, meio de vergonha… Fale-me. – ela sorria, apenas, com inocência, sem mais desdém nem sadismo.

Vi-me encurralado, num beco, uma rua sem saídas. E, na verdade, acredito que desde o dia em que resolvi contar a estranha sensação que tinha para Ingrid, me encontro assim. Porém, excluindo a vergonha sentida, não havia nenhum problema para contar-lhe estas coisas, e tudo o que havia ocorrido naquele dia.

-Bom… – resolvi começar. –Hoje…

No entanto, ao terminar um suspiro, daqueles que parecem levar um pouco do medo para longe, mais uma vez o alto som bateu contra a janela de meu quarto, sobre a minha cama. Sentamo-nos com um sobressalto. Fitei Ingrid nos olhos, por um momento pareceu assustada, mas logo que seu susto desbotou, começou a rir novamente.

Eu, diferentemente, continuava sério e assustado, era o meu normal.

-Devem ser aqueles sacripantas dos seus irmãos, os três patetas! São tão bobinhos, sorte minha (e sua) que nasceu um mais espertinho na família!

Ela se levantou e foi até a janela, ajoelhou-se em minha cama e se esticou para alcançá-la. Dando um empurrão, abriu as abas de madeira, um fraco brilho do sol se adentrou, bem como um ou dois flocos de neve distraídos.

-Seus demoniozinhos!, ela começou. No entanto, no segundo seguinte, já havia se calado. Ingrid observava boquiaberta algo do outro lado da janela.

Ao ver a expressão de seu rosto, prestes a soltar a sua frase predileta, “Oh, meu Lúcifer.”, pus me de pé com um forte impulso e parei ao seu lado, ao lado da cama. Antes de olhar para fora, bati de novo contra seus olhos, ela parecia abismada e apontou para o quintal de nossa casa, que se via do meu quarto. Meus olhos seguiram seu dedo, meio mal esticado, incrédulo com seja lá o que via.

Ao seguir o traço que Ingrid indicava no ar, parada ao lado do pinheiro, meio escondida atrás dele, vi que lá estava ela. Lá estava minha prima, a própria Ingrid, sorrindo-nos ela deu um aceno. Voltei a olhar para o lado, e constatei que Ingrid, a minha, ainda estava ao meu lado observando sua cópia no quintal.

A garota do quintal segurava um pedaço de madeira, jogava-o ao ar e logo em seguida, com destreza, apanhava-o novamente. Então, ela deu mais um aceno (ambos podemos ver a luva que a cópia usava, branca com um botão negro de pedra ônix para o fecho, a luva preferida de Ingrid) e tacou o pedaço de madeira em nossa direção, ou apenas na direção da janela.

Abaixamo-nos rapidamente, e logo nos viramos para ver a garota no quintal, mas ela já não estava mais lá. Como um fantasma de contos de horror, parecera que evaporara no ar. Num acordo tácito, eu e Ingrid viramo-nos para olhar o tal pedaço de madeira caído no chão do quarto, em frente a minha cama.

Nele vinha escrito, com um garrancho que ainda aparentava arranhar a madeira: “Hello.”

Fim da parte dois;

Em compensação à chatice deste trabalho, me permeti o luxo de continuar uma história há tempos parada. Gosto dela, merece um bom desfecho, mesmo que me mude olhares, unhas, rosto e gosto.

Adoraria entregar-lhes até o fim da semana três coisas, coisas que prometo fazer. As três são: a correção semântica de “Desfeito”, que acredito ainda poder evoluir, tendo em vista que perdi meu medo de pronunciar palavras como “homossexualidade, lésbica, Newton, fome, ornitorrinquídeos, estilete, arroz integral da minha tia” e todas estas coisas que me metem nervoso. Especialmente arroz integral da tia Denise. Tia, eu te amo, mas o seu arroz é intragável.

Vocês não devem imaginar, mas é algo delicado para os autores escreverem, nunca se sabe quem pode ofender, que problemas pode arrumar, já pensou numa briga contra um ornitorrinco carregando um estilete naquele bico estranhamente redondo! Pois é, algo difícil, muito. Então, eu tenho um prazo, né? Hoje é dia seis de Dezembro (uma data muito bonita 06/12, é tão… divizível, e por isso matematicamente bonita aos meus olhos sinestésicos e calmos), logo tenho até o dia… calma, sete é domingo, oito é segunda… até o dia treze (a data parece premonitória em relação a algo… o que seria?) para cumprir com meu acordo de três coisas inutilmente úteis acima. Podemos chamar isto de… promessa.

Então, depois dessa facada que eu dei no meu calendário e na minha semana, brincadeiras à parte, sou um lixo com encomendas, aí vamos à…

~Forneria di Bombons

E mais uma vez o martelo bateu sobre a madeira do balcão.

A noz lascava-se e logo se partia, abrindo e mostrando seu conteúdo miúdo ao público.

Lembro-me de que até meus quatro anos, eu imaginava todo sortilégio de coisas que poderiam sair de dentro da casca “indestrutível” – como eu imaginava que fosse – de uma noz. Depois de ver meu pai abrir uma noz pela primeira vez, aos quatro anos, meu sorriso esmaeceu e descobri que era apenas uma coisa estranhamente massuda e com gosto desinteressante. No entanto, graças à minha tristeza ao deparar-me com tal descoberta, minha mãe resolveu passar a fazer para mim e meus irmãos uma torta recheada com nozes, que sua avó fazia para ela quando jovem, e de gosto muito delicado, doce e apreciado.

O barulho do martelo irrompeu o ar, fechei os olhos com força e encolhi os ombros perante o estrondo, que para mim, pequeno e sensível, soava como fortes trovoadas.

Mais uma noz se abriu, e apenas mais massa saiu daquela semente oleosa. Ao reabrir os olhos, espiei, tendo que ficar na ponta dos pés, o balcão. Tinha onze anos neste dia vinte e três de dezembro, dia que agora narro, esforçando-me para relembrar de tudo, não somente a barulhada desagradável ou não somente os gostos e cheiros adocicados. E apesar de minha idade, não pouca, eu era um garoto de altura desprivilegiada, se assim posso colocar.

Então observei as mãos hábeis pegando o recheio e pondo-o num pote de vidro, as cascas ele empurrava para uma lixeira, imagino que esta ficava próxima de seus pés, de trás do balcão. Era um rapaz alto, muito alto, seu abdômen, à altura de suas costelas, batia contra o balcão, e comparado a mim ele era um gigante. Puxou para perto de si mais uma noz, martelou-a sem dó e eu a ouvi rachar e partir, fechando os olhos de novo.

Enquanto ele refazia a pequena burocracia de separar o útil do inutilizado, jogar as cascas na lixeira desconhecida, encher um pouco mais o pote de vidro, eu levantei os olhos para ver seu rosto.

Decididamente, eu não compreendia. Tudo que conhecia daquele rapaz era seu modo de martelar as nozes para eu ter o que entregar à minha mãe, para esta poder preparar para nossa família – ela, meu pai e meus três irmãos, e às vezes nossos tios e avós, primos e conhecidos – sua famosa torta. E não compreendia como um jovem com aparência assim delicada, ligeiramente feminina, mesmo desarrumada, poderia quebrar sementes inocentes como aquelas com tamanha violência; eu acreditava que bêbados fizessem aquilo, ou então meu pai, viril e de pavio curto.

Depois de reabrir os olhos e voltar a investigá-lo, meu cérebro, cuja memória funciona como um álbum de fotos, capturou seu rosto e ombros. A foto foi impressa como numa Polaroid, era ele um rapaz de cabelos ligeiramente desgrenhados e que deslizavam até um pouco depois dos ombros, loiros, olhos claros e rosto adelgaçado.

Ele me viu antes da outra martelada, a observá-lo, e soltou um sorrisinho apetecido por algo que eu não conhecia. Eu sorri de volta, imaginava que ele se deparava com seu extremo oposto: eu; baixinho, de cabelos negros e curtos, educadamente repartidos para a direita, além de olhos escuros, fazia a ele seu espelho contrário numa enorme Casa de Espelhos.

Logo voltou a bater nas nozes, e eu passei a contar quantas ele sovava, parecendo-se com a freira cruel da escola de minha prima Ingrid, de quem ela relatava receber constantes tapas, ou qualquer outro tipo de sova, como castigo por pequenos atos mal-educados, mas não de todo maldosos.

Acredito eu que foram, ao total, trinta e seis nozes.

Chegou a trigésima sexta e ele largou o martelo sobre o balcão, pegou o pote com a mão esquerda – imagino que ele fosse sinistro, o que quero dizer, canhoto – e despejou todas as nozes num saquinho de papel cor de envelope pardo. Em seguida, o rapaz pesou o conteúdo numa balança antiga, pondo o oposto do peso dele na outra bandeja, e calculando consideráveis cento e tantos gramas, quase duzentos.

Perguntou-me se era o peso suficiente, eu acenei que sim e estiquei prontamente o braço entregando-lhe algumas libras esterlinas em moedas de pence, eu era tímido e nem o olhei ao pegá-lo surpreendido com minha prontidão ao pagar logo as nozes. Não vi, mas ele sorriu com o mesmo ar desconhecido.

O rapaz pegou o dinheiro e me deu o saquinho de nozes, eu também sorri, dei um bom-dia quase inaudível e me dirigi à saída. Quando eu estava a cruzar a porta, a balançar o sino preso no topo dela, a deixar a loja;

-Venha cá.

Ele me chamou de volta.

Eu parei diante do vidro da porta, de onde li, ao contrário, enquanto decidia se o obedecia ou fingia não ter ouvido nada – envergonhado como eu era, a segunda opção, mesmo pendente, ainda soava bem -, Forneria di Bombons. Ah, então é verdade? Ele era um rapaz italiano, um imigrante?

Como eu já demorara alguns segundos para ler a inscrição na porta e para perguntar a mim mesmo se ele seria imigrante, a opção de fingir que nada havia sido dito tornara-se ridícula, senão até mesmo grosseira.

Então, retornei a ele.

Cabisbaixo de timidez, parei diante do balcão. E ouvi-o de novo, mas dessa vez sua voz não pareceu não-familiar, e nem agitou a loja como as marteladas que eu já relacionava a ele, sua voz soou doce. Senhor Marconi, senhor Martelo.

Ele pediu a mim para que fechasse os olhos e abrisse as mãos. Com a curiosidade aflorando meu ânimo e, provavelmente minha face, senti o som de sua risada – era uma risada em tom de ré bemol – avançando e se roçando no ar, rindo de meu acanhamento.

Senti algo cair entre minhas mãos, depois pude abrir os olhos. Embrulhado em papel dourado e laminado, brilhante, adivinhei que fosse um dos famosos bombons Marconi, estava um pedaço de chocolate recheado.

Olhei para ele espantado, e logo me pus a remexer o bolso, mas não havia nem mais um pence!

Foram seus olhos que sorriram desta vez. O rapaz Marconi afagou meus cabelos (eles não se despentearam como os dele mesmo, como ele queria) e disse-me: “para você”.

Espantei-me mais uma vez. Ele gostava de me fazer repetir meus atos parecendo bobo, tímido? De me destrinçar?

E com seu aceno de cabeça percebi que eu já podia deixar a loja, e podia levar meu bombom…

Saí com a mesma velocidade que voltara ao balcão, e a mesma com a qual pagara as nozes e as pegara, deixei atrás de mim o sino falar alguns de seus costumeiros plins após o bater corrido da porta. E senti mais uma vez seu sorriso.

A sombra do rapaz Marconi estava num canto da loja, ainda olhando para minhas pequenas costas saindo pela apressadamente pela rua. Sem desdém e sem graça, ele ainda laçava seu sorriso estranho.

Não olhei para trás, mas imaginá-lo ali, atrás do balcão, com os lábios enviesados, foi o suficiente para um ar nervoso acompanhar-me durante toda minha volta para casa.

Fim da parte um;

Estávamos sentados, eu e Natalie, debaixo das luzes recalcadas do pub que ela costuma a freqüentar. Depois de tomar o copo de drink que ela havia me oferecido, puxei da minha mochila meu maço de cigarros e enfiei um na boca, acendendo de qualquer jeito com o isqueiro quase no final.

Natalie estava distraída, apoiando seu rosto no dorso das mãos, os cotovelos colocados sobre a mesa, enquanto bebia os últimos goles do daiquiri de morango que tanto gosta.

Minha primeira baforada fez com que Natalie retomasse a consciência. Olhou em meus olhos e depois para minha boca, vendo meu cigarro pendendo entre meus lábios.

Natalie bateu com o copo na mesa, gotas de morango bateram na mesa, sua fronte formava um grande borrão de raiva.

-Larga esse cigarro. – disse-me.

Sem hesitar, larguei o cigarro, mas aproveitei a fumaça que restara em minha boca para soltar uma outra baforada bem em seu rosto. Natalie fechou os olhos e cuspiu a poeira do cigarro para longe, mordeu os lábios com vontade e, sacudindo os braços, se virou contra mim. Dei uma risadinha, estava extremamente divertido ver a revolta de Natalie, não sei exatamente o porquê, àquela altura eu já deveria estar bêbado.

-Você está sempre se enchendo desses cigarros, onde está aquela promessa que você fez? Você não ia parar?!

-Ia. E estou parando, mais tarde eu trago mais um e paro de novo. Tem que ter uma pausa, entende? – disse com um sorrisinho, mesmo estando completamente desgastado.

Ela não disse mais nada, me encarou por um momento, e depois voltou para o copo, catando as últimas gotinhas vermelhas. Natalie pareceu uma vampiresca, com os cabelos loiros formando cachinhos sobre seu colo. Aquilo no copo dela parecia sangue.

Como o sangue de quando minha mãe me teve, batido, doloroso.

Eu bufei, olhei calmamente para minha prima ali parada, ignorando-me. Acabei por, a contragosto, dizer:

-Olha, eu sei que falei que pararia… Mas, depois de tudo que aconteceu…

Natalie virou-se para mim com brutalidade, bem como antes, quase tacando sua expressão contra mim. Mas, diferentemente de antes, me assustou.

-Depois de tudo que aconteceu?! – o copo foi contra a mesa de novo, mas dessa vez não tinha mais gotas para pingar. – Aí mesmo que você deveria parar! Se embebedar não vai mudar o que seu pai pensa de você! Ele não gosta de você? Foda-se ele! Quer pelo menos gostar de si mesmo?!

Pode parecer idiota, e, na verdade, tem de ser bem idiota mesmo, que alguém mesmo depois de escutar a mesma conversa por dois anos não mude de perfil.

Eu era o idiota que não mudava de perfil, digo, eu sou o idiota que não muda de perfil. Bem que tento, mas eu acabo recaindo aos velhos hábitos, é muito difícil melhorar quando o mundo todo conspira para que não dê certo.

Ou, pelo menos, aparenta bastante que o mundo conspira.

Natalie jogou a bolsa por cima do ombro e foi embora. Eu realmente não esperava por aquilo, imaginara que ela fosse ficar por mais algumas horas e discutir comigo sobre mim (algo extremamente interessante, e eu imaginava que seria bem mais por eu estar bêbado. Daria bastante trabalho à Natalie, e aquilo me divertiria.), mas ela simplesmente saiu. Não parou junto da porta para olhar atrás, nem me fez qualquer gesto obsceno, ela foi embora.

Fiquei meio estupefato com sua atitude por uns momentos, até recobrar minha consciência ao ver o garçom largar o outro copo de vodka que eu havia pedido sobre a mesa.

-Você vai pagar a bebida daquela dona ali? – o garçom me perguntou, ele deveria estar imaginando que um paspalho como eu iria fugir para não ter de pagar a conta dos dois, percebi isto mesmo estando atordoado.

Aborrecido com a atitude do garçom, somada com a de minha prima, respondi grosseiramente:

-Vou sim. Toma.

E larguei uma nota de cinqüenta dólares sobre a mesa, antes de tomar toda a batida num gole só e ir bem como havia feito Natalie. Lembrei-me dela saindo naquele jeito espalhado, teria sido mais de sua personalidade se ela houvesse me dado adeus ou houvesse me xingado antes de bater a porta do bar com força.

Mas, pareceria um filme se ela fizesse algo assim. E minha vida é tudo menos um bom filme. Naquele momento eu não pensara na hipótese, a de que o gesto de Natalie fora tão poético quanto de qualquer gesto num filme francês.

Ao sair do pub, olhei para a grande mancha abóbora que se estendia no esplendor do céu, não dei muita importância a ela e nem às belas luzes se acendendo vagarosamente, aqueles dois brilhos encantadores. Eu tinha outras coisas andando por minha mente, mas ao mesmo tempo nada tinha.

A brisa que passou por mim, por um momento pareceu me tirar um pouco do álcool do sangue, e voltei a pensar profundamente. Enquanto olhava as pessoas andando, com pressa, sentia meu coração angustiado, ao chegar a casa teria de fazer todas as coisas das quais eu menos gostava. Digo, naquele momento, nada eu apreciava. Sentia-me sozinho, abafado, e, olhando para aquelas pessoas, eu via a mesma coisa que sentia.

As pessoas são um espelho, no qual você vê o que sente, não importa se você queira ter uma visão ampla do mundo, você sempre se verá, mesmo que em um pouquinho ou em um acessório de suas vestimentas, ali, nelas.

Todas olhavam para o chão, ou para frente. Fixamente. Pés rápidos demais ou lentos demais. Parecia que o coração de todos naquela rua palpitava no mesmo ritmo, e se fôssemos chorar…

A rua se inundaria, salgada.

Mas o sol continuava a descer no horizonte, indiferente ao sentimento dessas pessoas, aos meus sentimentos. Meneei a cabeça de um lado para o outro, e perguntei baixinho:

-Que Deus é este que nos faz sofrer tanto?

É claro que ninguém respondeu, afinal, ninguém ouvira o que eu dissera, nem mesmo Deus, e acredito que se qualquer um deles tivesse ouvido nada responderia ou pensaria sobre aquilo.

Preciso de um milagre para mudar.

Chegando à minha casa, como sempre, tirei os tênis enlameados do caminho de terra que eu tomara naquela tarde. Deixei-os ao lado do simpático tapete que prenunciava nossa casa, “Bem-vindo” ele diz, no entanto, não passa de calunia para mim, eu não sou bem-vindo aqui.

Agradeci por não haver ninguém em casa, só eu e os objetos calados.

Andei até o sofá e taquei minha mochila nele, desfazendo a manta que o cobria. Observei a manta abóbora escorrida e caída em parte da minha mochila largada, fiquei um tempo ali, então peguei a mochila e pus no cabide de madeira maciça que ficava na entrada de casa. Depois retornei ao sofá e ajeitei a manta para como antes estava.

E neste momento pensei, olhando para o sofá novamente, engomado. Pensei em um adolescente normal chegando à sua casa; ele tiraria o tênis de qualquer jeito e o deixaria num canto, em seguida largaria a mochila bem como eu tinha feito, e não se importaria em arrumar nenhuma das duas coisas até que sua mãe pedisse, ou ela mesma o fizesse. Mas eu não posso esperar minha mãe, eu não a tenho, e também não posso deixar desse modo para que meu pai veja, ele me daria três tapas ou agrediria verbalmente, mesmo que eu já tivesse corrido e posto tudo em seu lugar.

Quem é meu pai?

Ele é minha assombração. É minha mãe que voltou para me odiar. É o meu ódio andando e respirando. Todo amor que tenho está nele, pois todo meu amor foi jogado fora.

Ela passou a mão na boca, limpando-a, e cuspiu no chão.

Todo meu amor foi cuspido.

Meus pés foram sem a menor vontade até a cozinha, lá havia uma lista de afazeres presa a geladeira. Dei uma lida e um sorriso forçado. Mais da metade das atividades já havia sido feita, incluindo lavar as roupas, arrumar os quartos, varrer a sala, terminar meus deveres de casa, tirar o que estava do varal (a previsão dava chuva com ventos para aquela noite), eu terminara tudo à tarde, antes de encontrar Natalie.

Mais três coisas simples: pedir comida do mini-mercado próximo a nossa casa, lavar a louça e preparar o jantar, nesta ordem.

Acenei com a cabeça, só mais isto e eu poderia me retirar para o meu quarto e dormir, jantar mudo terminado, olhares vagos para meu pai e perguntas vagas sobre a escola.

Como vão suas notas?

Bem.

Bem, como sempre.

Ao telefone sem fio pedi tilápia e legumes, faria meu prato predileto para tentar me animar, quem sabe largar o cigarro? E, claro, faria purê de batatas com cebola picada.

Enquanto ia caminhando com o telefone apoiado no ouvido esquerdo, sou canhoto, e ouvindo a música de espera mais que insalubre, pus o avental e arregacei as mangas compridas de minha blusa, preparação para lavar a louça.

Uma moça de voz pesada atendeu ao telefone, isto me deixou para baixo, mas não me senti impedido de terminar a lista de compras, mesmo quando ela apenas dizia “uhum, uhum. Algo mais?”.

-Não. – respondi. Pessoas assim são, no modo mais vulgar de falar, broxantes. E imagino que realmente sejam.

Enquanto lavava a louça decidi observar a janela ao meu lado, por mais arriscado, podendo quebrar algum copo ou prato. Cercas-vivas altas separam o quintal gramado de minha casa do terreno baldio ao lado, uma varanda separa a janela do quintal, uma cerca de madeira separa a varanda do quintal. E pedras no chão de grama clara caminham os visitantes pelo quintal. Aonde eles vão?

Como sempre, minha mente foi pelo quintal, pela casa, saiu enquanto eu lavava a louça. Estamos procurando alguém que nos acaricie.

Então, quando a louça já estava toda limpa e eu apenas continuava a ver as estrelas rasas no céu de azul profundo, a campainha tocou. Já passara quase uma hora.

Finalmente, eu pensei, estranhando o atraso incomum do entregador.

Pedi por um minuto para pegar o dinheiro, e fui até o portão de madeira, as pedras me deixaram passar sobre elas desta vez, ao contrário da vinda, pois eu me sentia melhor agora, bem melhor.

Pus a mão na maçaneta fria, bronze, do portão de madeira e lá estava o jovem Wilson, sentado sobre sua bicicleta e remexendo a pochete verde vivo onde sempre carregava os trocados para e das entregas. Só de vê-lo ali, eu já poderia fazer sua ficha técnica:

Wilson Thomas Bernet, dezenove anos, trabalha como entregador para arrumar uns trocados porque seus pais se recusam a dar-lhe uma mesada. “Você já tem idade para trabalhar.”, eles possivelmente dizem a ele. É um jovem baixo, moreno e anda sempre com um sorriso bobo no rosto, mas nem por isso é uma pessoa desagradável, pelo contrário. No entanto, continua sendo mais um rejeitado como eu.

Wilson sorriu para mim, aquele mesmo sorriso do qual falei.

-Que demora, hein? Está querendo me pôr numa enrascada? – disse rindo.

-Desculpe, mas é que chegar até aqui foi uma dificuldade. Têm uns galhos caídos na rua, tive de tirá-los do caminho para vir.

E só então me dei conta do vendaval que começara, varria as folhas do quintal para longe, e trazia as nuvens anunciadas pelo meteorologista do noticiário da tarde.

-Bom mesmo ter uma desculpa, está a fim de ficar sem gorjeta?

Fazendo uma careta, com a língua e os dentes perfeitos (porém grandes demais para sua boca) para fora, ele riu mais uma vez. Vou ser sincero, gosto muito do Wilson, e é mais por ele do que pela qualidade do mini-mercado que sempre peço o necessário de lá, em vez de comprar num lugar melhor ou mais barato.

-Ah, gorjeta é coisa de garçom, pompa demais para mim. Me contento em ouvir das minhas moedinhas.

-Tá, tá. Você vai receber suas moedinhas, mala. Agora passa para cá a minha encomenda, por sua culpa vou ter de correr para preparar o jantar.

-Não foi culpa minha, ó. – ele apontou para as árvores remexendo os galhos, como se estivesse aborrecidas. –Foi culpa desse vento.

-Esta história vai render… – falei enquanto pegava as sacas que Wilson me entregava.

-É verdade! – a última sacola se foi para minhas mãos. –Além do que, fiz um favor, você não gosta muito de ter de fazer o jantar. Estou mentindo?

-Está. Eu gosto de preparar o jantar, só não gosto de fazê-lo para meu pai.

Não percebi, porém mostrei uma expressão triste, algo de que não gostava de fazer ao receber Wilson, tão alegre, em minha porta. Ele me encarou com um olhar de grau sério:

-Ainda tendo problemas com ele?

Lembrei do dia em que Wilson chegara para entregar-nos mais alguns pedidos, o motivo maior por trazê-lo a nossa casa, afastada algumas milhas do mercadinho. Meu pai batera em mim naquele dia, deixando uma marca vermelho vivo em meu rosto e outra em meu braço direito.

Balancei a cabeça em sinal de concordância.

-Seja o que for que ele te diga, você não é nada ruim. Você é incrível, certo?

-Certo… – respondi com insegurança. –Ah, aqui está o dinheiro. – continuei, tentando desviar o assunto, e indiquei o bolso do avental onde eu pusera o pagamento e a gorjeta do Wilson.

Ele pegou o dinheiro e depois o contou.

-Certinho. E três dólares de gorjeta? Está generosa hoje!

A verdade é que não estava nos meus planos dar-lhe três dólares, eu pegara o dinheiro que meu pai havia deixado sobre a mesa para as despesas do dia, e imaginara que contaria antes de entregá-lo a Wilson. No entanto, após termos tocado num assunto delicado, eu me esquecera deste detalhe. E o sorriso de orelha a orelha que Wilson deu foi o suficiente para eu me abster qualquer reação, pedir desculpas e dar a quantia certa.

E, afinal, aquele dinheiro pertencia ao meu pai, eu em nada me importava em gastá-lo se eu não apanhasse por isto.

-Gosto de um pouco de filantropia, de vez em quando.

-Poxa, muito obrigado!

E com isso, ele foi subindo em sua bicicleta ferrada. Eu ri enquanto o via se afastando, ainda parado junto ao portão e segurando as sacolas, como se tivesse esquecido de novo o jantar a fazer, como se o vento o tivesse levado embora junto das gotas finais de álcool e de tristeza. Sua bicicleta rangia, inclinada a cuspir a correia fora.

Wilson me ouviu rindo e virou-se para trás fazendo caretas.

-Eu vou comprar uma nova! – e eu teria seguido para preparar feliz a comida do meu pai ingrato, isto se Wilson não tivesse completado:

-Ei! E você fica muito bonita de avental! Deveria sair assim pela rua, os rapazes iam adorar vê-la! – riu e deu uma piscadela.

Eu o vi indo.

Fechei o portão, e pus as sacolas no chão. Apoiei meu corpo, ele pesava, em um único ponto, minha mão que se encostava à maçaneta de bronze, senti o frio dela indo para dentro de meu corpo, e o vento, que antes apaziguara minhas dores e meu torpor, parecia agora desfiar meu interior.

Meu corpo infelizmente não desfiava.

Abaixei a cabeça e vi meu busto, seios robustos pendiam dentro de meu sutiã, minha virilha feminina escondida dentro de calças mais largas do que deveriam ser.

Pensara que apenas com um visual diferente eu poderia me sentir melhor, mais masculina, parecer com aquilo que sou, que sinto ser, mas não posso e não sei.

E mais uma vez ela limpou os lábios finos e depois cuspiu próximo aos meus pés. De novo meu pai bateu em meu rosto e me disse que era uma vergonha para toda a família, para minha mãe falecida.

Você a matou.

É, não era mentira.

Meu nome é Jacqueline, sou uma mulher, sim. Matei minha mãe durante seu parto, meu parto era perigoso à sua saúde, muito frágil, e eu deveria ter sido abortado. Minha mãe dissera que não, que me amava independentemente, e que Deus nos protegeria ao me dar a luz.

Hoje, sinto que foi melhor ela ter morrido, ou se eu houvesse morrido. Nunca desejaria ver alguém que tanto me amou ter um desgosto tão grande.

Deus a protegeria? Balela.

E que Deus era este?

Fim;

Eu sei que o texto não é muito bonito, mas sorria.

~Schicksal – parte dois

O primeiro dado

E, quando ela lhe disse que já cortara os pulsos trinta e duas vezes, desmaiou em seu colo.

Aonde estou indo?, Schicksal não se perguntou, ela nem ao menos sentiu o leve balanço que sofria caída nos braços daquele homem desconhecido, com a barba por fazer, as mãos cortadas em vários pontos, os olhos cansados e embevecidos pela visão daquela mulher fora do comum.

Ele a carregou por metros a fim.

Seu corpo não era um fardo pesado de se carregar, mas estar junto de Schicksal se torna um fardo para qualquer um, não importa quem, não importa a demora para isto acontecer.

Passaram por diversas árvores desfolhadas pelo outono, subindo uma ladeira de terra batida. Muitas folhas no chão, poucas nas árvores.

Mas Schicksal ainda dormia, nada daquilo ela via.

Dentro de seu sono, não havia sonhos, não havia pesadelos, e o descanso também não o habitava. Schicksal não sabia que dormia, via as sombras do que deveria ocorrer, o presente ligava-se ao futuro de maneira confusa, e ao acordar saberia não apenas que havia dormido (o seu sono maldito), mas também o que deveria fazer.

No sono daquela tarde, daquela noite, no tempo que havia tido ao desmaiar, Schicksal viu algo terrível. Ela viu uma garota de cabelos negros, lisos como linho, andando calmamente por um jardim ricamente ornamentado; em seguida passou a imagem de um homem robusto, com o olhar frio de um cão desejando vingança sangrenta; sangue, não apenas o que aquele cão desejava; um rio; e dados, muitos deles.

Schicksal despertou num pulo, como normalmente ocorria quando tinha previsões ruins. Seus olhos deslizaram ao redor, por um cômodo escuro e pobre. Estava sentada sobre um colchão fino estirado sobre o chão; um piso envelhecido de carpetes de madeira, as lâminas dele já saiam do lugar e a manta plástica que antes estava sob estas, saia dos buracos sem piso, rasgada, em diversos cantos do quarto.

Era difícil enxergar, só a luz que entrava pela janela, das estrelas e da lua, iluminava o lugar. Não havia sinal de outra pessoa, o único sussurro era o das folhas balançando e roçando numa das abas da janela.

Inquieta, Schicksal pôs se de pé, ainda não compreendia o que se passava, tão pouco se lembrava de como tinha parado em um lugar tão pobre e esquecido como aquele.

Forçando os olhos, foi capaz de ver mais alguns pontos do cômodo. Na parede oposta à janela, de frente para onde estivera deitada, estava uma porta decrépita (como já era de se esperar),fechada, e uma passagem retangular, onde talvez já tivesse estado alguma outra porta.

Em passos incertos, silenciosos (a não ser pelo barulho dos estalos de seus tornozelos) e também frágeis ela caminhou para perto da porta e da passagem.

A cada passada parecia que o corpo de Schicksal se desmancharia no ato, e subiam pelo seu corpo, como o torpor causado pelo álcool, um medo e uma tristeza.

Chegou próxima a passagem, ao lado dela estava, à esquerda, a porta. Depois olhou para dentro da passagem à sua direita, inclinando levemente a cabeça. Viu que o outro cômodo era um banheiro, tão velho e feio quanto o quarto em que ainda estava; lá apenas havia uma banheira de madeira (que mais se assemelhava a um barril maior que o normal), um penico, e algo que chegou até a espantar Schicksal, um vaso sanitário de porcelana. Ela achou inusitada a presença do vaso, não era novo e nem bonito, mas a porcelana era um material caro, o que a fazia imaginar como fora parar lá.

Schicksal imaginava como aquele vaso fora parar ali, abriu uma risada furtiva, entremeada por receios, na tentativa de alegrar-se. Talvez ainda houvesse motivos de diversão naquele mundo.

Então, quando ela estava acalmando-se finalmente, ouviu o som de passos vindo de algum outro lugar da casa. No ímpeto do susto, Schicksal correu para dentro do banheiro. Os passos ainda ecoavam, soavam como se fossem provindos de sapatos de burgueses ou nobres, com curtos saltos.

Mas Schicksal não dava tanta importância ao modelo dos sapatos que iam de um lado a outro, lembrara-se da preocupação de onde estava e por que motivo lá estava e também da preocupação que viria em breve junto a seus novos afazeres.

E quando o silêncio invadiu novamente todo o lugar, com curiosidade, Schicksal pôs a cabeça para fora do banheiro, virou o rosto para a esquerda e observou a porta, todos seus movimentos até então eram recheados de cautela, como os de gatos quando assustados.

Nada se via ainda na porta, ela permanecia fechada e intocada. Schicksal sentiu-se brevemente aliviada. No entanto, logo os passos tornaram a soar.

Ela enfiou-se de novo no banheiro, desta vez encostando o corpo contra a parede esquerda, perto da porta. Levou outro susto quando bateu com o ombro em algo, virou a cabeça rapidamente e jogou-se de leve para o lado, assustada. Era apenas um espelho, suspirou.

Por muito tempo, pelo menos vinte minutos, os passos ficaram indo de um lado a outro, pareciam vir do cômodo, para onde a porta trancada dava, do outro lado da parede do banheiro em que Schicksal se encolhia.

Schicksal não sabia bem se sentia medo ou não, porque não tinha motivos para temer, nada de mal poderia acontecer a ela. Mas seus sonhos… Algo neles fizera aquela bela mulher tremer e nela crescer uma vontade sem motivos, súbita, de chorar e debulhar-se em lágrimas. Havia algo que não era seguro, havia a tristeza em algum lugar, ambos cresciam e escorriam pela casa, ambos queriam pegá-la.

Lembrou-se da garotinha andando pelo jardim, não havia nada que nela Schicksal temesse, na verdade, aquela menina a tranqüilizava, mas em seguida vinha ele, o homem austero, aterrorizante, tinha cabelos negros e olhos negros, perfurantes. Ele fazia vários, milhares, derramarem sangue de outros para si; havia vingança e almas indo embora, havia fome, infelicidade, doença e pobreza, havia crianças magras, crianças, adultos, todos morrendo aos poucos. Schicksal ouviu seus gritos, mas eram todos mudos e mortos, aquelas pessoas abriam e escancaravam suas bocas para chorar e ela não conseguia ouvir nada. E mais sangue se espalhou sobre algum lugar, um lugar diferente, completamente diferente. Era uma pequena quantidade que escorria sobre um piso de ardósia negra. Viu dados caindo sobre a ardósia, e mais um grito, com som e agudo, ela reconheceu o grito. Schicksal gritava no meio da noite.

Caiu no chão, escorrendo as costas brancas de seu vestido pela parede. Ela havia mergulhado em suas previsões, o medo a tomara, vindo daquele homem e depois indo ao seu próprio grito. Schicksal estava com receio, seu corpo tremia de cima a baixo, de forma que se encolheu como uma concha, cruzou os braços e pôs a cabeça sobre os joelhos.

Ao ouvir o grito fino da mulher que acolhera em sua casa, de quem ainda nem sabia o nome, Thomas correu para o quarto em que a deixara.

Abriu a porta bruscamente, ela bateu contra a parede fazendo um estrondo, entrou no quarto e olhou por todos os lados, não havia ninguém ali? Thomas forçou os olhos contra a escuridão e continuou sem vê-la ali, esquecera a vela na sala pelo impulso. Ele voltou à sala e pegou a vela que deixara sobre sua mesa, segurando-a pelo pote em que estava, foi iluminando o caminho enquanto voltava ao quarto correndo.

De novo no quarto, Thomas olhou de um lado ao outro nervosamente ainda não a via, não havia ninguém ali. Passou a mão na testa.

Então, ouviu um murmúrio. Thomas andou rapidamente até aonde seus ouvidos o guiavam. Virou-se para o banheiro e esticou o braço com a vela.

-Você está aí, senhorita?

A vela iluminou o banheiro e então Thomas pôde ver Schicksal, encolhida ainda em si mesma. Schicksal levantou o rosto rapidamente, Thomas viu que chorava, sua pele branca fazia-se vermelha enquanto as lágrimas desciam rosto a baixo.

Nervoso, ele a perguntou:

-O que houve? Por que está chorando?

Ela apenas continuou a olhá-lo de forma estática, não mexia sequer um dedo, não dava uma só piscadela. Para ele parecia que Schicksal estava em choque, e era exatamente isto, choque dos sonhos, do homem, daquele homem… O homem de seus sonhos?

Thomas aproximou-se dela, tinha receios de assustar ainda mais aquela delicada figura, mas o que faria? Observou-a, ela era de beleza sobrenatural, constatou novamente, como da primeira vez que a vira.

Aquela era Schicksal, tinha cabelos negros escorrendo até sua cintura, olhos negros, lábios finos e corpo também fino. Schicksal era leve, e o que tinha de leveza tinha de delicadeza, o que contrastava consigo mesma. Como podia uma mulher com um jeito tão forte ser ao mesmo tempo tão frágil, era o que Thomas se perguntava.

Ela absorvia todos os pensamentos dele.

Ele se derreteria se a continuasse observando.

Thomas abaixou a vela e a pôs no chão em seu pote, os rostos de ambos mergulharam na negritude do banheiro, um observando o outro, maravilhado e chocado. Ele aproximou-se mais de Schicksal, e ela continuou como estava, tinha medo de se mover.

Então, sem mais, a beijou.

Thomas deu-lhe um beijo profundo e recheado de paixão. Quem era aquela mulher pouco o importava agora.

E quem era aquele homem, Schicksal já sabia, reconheceu por seu beijo. Sem saber os motivos, ela sabia, e sabendo o futuro, ela não compreendia o presente. Mas Schicksal reconheceu Thomas, porque ela vira que ele seria o homem que ela mais amaria em todo o mundo. E o perderia, junto de dados.

Fim;

]]> http://thechatnoir.wordpress.com/2008/11/06/smile/feed/ 1 meron65 http://thechatnoir.wordpress.com/2008/10/23/se-eu-pudesse-fazer-como-dracula/ http://thechatnoir.wordpress.com/2008/10/23/se-eu-pudesse-fazer-como-dracula/#comments Thu, 23 Oct 2008 20:00:30 +0000 P. Guerra http://thechatnoir.wordpress.com/?p=107 ]]> ~Se eu pudesse fazer como Drácula, estaria rica.Por quê? O quê?

Hoje ouvi que o Drácula transformou as lágrimas da amada em diamantes, não que eu queira transformar as lágrimas da pessoa que gosto, e daquela que gostei, em diamantes. Não! Nem quero que elas chorem, e enquanto eu puder impedir isto, o farei!

Eu falo de minhas lágrimas, ah, se eu pudesse… Talvez ficasse mais feliz, além de muito mais rica. Será que choraria mais por estas lágrimas? Para tê-las? Pelo preço delas, seja ele literal ou figurado?

Não quero. Peço para que elas vão embora, porque já está mais do que “em-boa-hora”, e diamantes de nada valem se custaram preço tão caro para os meus dias.

Bom, vamos ao que interessa (ou não!)! Escrevi outro texto (sinto que muitos olharão para mim com o olhar fulminante), e de qualquer forma (mesmo depois do que deve acontecer, como o previsto nos parênteses anteriores) espero que gostem! Esta é narrada por uma pessoa interessante, e, como devem imaginar, não sou eu. Darei mais detalhes sobre ela a frente.

~Marjorie e Lilian

Um fatídico dia. Oh, mas ela nem esperava que assim fosse.

Ao redor, num campo onde só pinheiros noruegueses quebravam a monotonia da grama baixa e escassa, Marjorie olhava, ou melhor, procurava. Ao longe avistou uma cabana de madeira bruta, velha, e apenas lhe deu as costas, não que aquela cabana não a interessasse, pelo contrário, no entanto, havia uma missão mais importante.

Mais a frente, no sentido contrário ao que levaria Marjorie até tal cabana, ela podia avistar uma reta fina cortando o caminho, indo para bem longe, e mais ainda, até não poder vê-la mais. Era o trilho do trem, se o seguisse sabia bem aonde iria, Downpour, uma cidade puramente turística, recheada de pousadas baratas e com alguns hotéis de três a cinco estrelas pingados por entre suas ruas (que também não eram muitas).

E novamente Marjorie deu de ombros. Downpour, ela riu. O que faríamos lá?

Absolutamente tudo. Mas aquele era um futuro fatídico, e ela o ignorava totalmente, bem como faz qualquer pessoa perante o seu.

Então, ela reviu tudo o que já havia observado, os lugares em que procurara. Não era uma lista extensa, mas era a única que tinha, e já fora por completa revirada. Ao norte estava sua cidade, West (e se gostariam de saber sobre este nome, infelizmente não terei tempo de lhes contar aqui), e ela andara pelas ruas prováveis e perguntara aos prováveis amigos. Ao sul ia de encontro a Downpour, e, como ela demonstrou, não havia muitas possibilidades de ser ali. Ao leste tinha apenas uma extensão gigantesca de gramíneas, pinheiros e suas pinhas espalhadas pelo chão, não havia neve naquela época do ano. E no oeste? A cabana.

Um vento passou assobiando pelo seu cabelo, levantando as pontas dele, juntinhas de seu pescoço. Era um assobio tão cortante que arrepiou os pelos de suas pernas e braços, possivelmente era um mau presságio, como pensou Marjorie, mas a verdade é que não passava de um aviso de que alguém morria e outro nascia não muito distante dali. O vento era nada mais que o rastro de uma alma que lançava-se por ali, indo em direção ao seu novo lugar no mundo de Marjorie e de Lilian.

E como Marjorie iria imaginar que aquele uivo era uma criatura e não somente o ar frio indo embora, precedendo o verão que vinha a passos lentos, senão adormecidos? Bem, se fosse uma menina ainda mais excêntrica, talvez brincasse com isso, mas naqueles dias não acreditaria que era a verdade. Além do que, não tinha de ficar pensando no vento ou no frio, nada disso. A preocupação ia subindo, Lilian onde você está? Aonde pensa que foi?

Que frio!

Lilian pôde sentir o vento gélido passando por si segundos antes de Marjorie, exatamente a mesma alma sussurrara um adeus melancólico ao passar por ela. Ora, ela também não sabia o que significava aquilo.

E deu um passo desajeitado sobre o piso de madeira da estação, com a mão esquerda, agora livre, ajeitou a pesada mochila nas costas fazendo-se ouvir a vozinha solitária de um guiso pendurado naquele pulso. Então se abaixou lentamente, fazendo o possível para não fazer movimentos bruscos, pois levava um embrulho delicado em sua mão direita (uma caixa laranja fechada por uma tampa de mesma cor, um pouco mais escura, e enlaçada por um laço vermelho), e tornou a pegar as duas malas que levava consigo.

Segurou firme ambas as coisas, e deu seu quarto passo sobre o piso daquela estação desconhecida, mas como era de se esperar, o quarto passo foi fatídico.

Lilian foi ao chão com um tropeço numa tábua de madeira mal posta (lembro-me do marceneiro distraído ao por esta tábua com apenas três, e não sete, pregos), largando as malas no meio do caminho, indo de rosto, mas mantendo seguro o embrulho com o braço levantado e os dedos entremeados no laço vermelho que fizera o favor de segurar a tampa em seu lugar.

Muitos poucos olhares se deslocaram para ver o ocorrido, e isto porque havia realmente poucos olhares para olharem em qualquer direção que fosse naquela época do ano, e a maioria apenas se arregalou depois de ter visto a menina estatelada no chão.

Foi um par de olhos parado junto a porta de uma delicatessen de produtos importados que se moveu logo depois, após levantar as delgadas sobrancelhas.

Lilian agradeceu por sua coordenação e pensamento rápidos ao deixar segura a caixa, mas também xingou algumas honradas senhoras que nada tinham a ver com o acidente, e mantendo a caixa no ar foi levantando-se vagarosamente, recuperando o ar do susto do tombo.

A mulher que antes estivera parada junto a porta da lojinha, desde meia hora atrás, se deslocou até ela, Lilian ouviu o som de pernas calçadas com saltos finos cruzando o lugar até se postar diante de si. Eram saltos finos de pés compridos, fazendo jus a altura da moça, e sapatos de vermelho escuro e intenso, havia também a bainha da calça dela que roçava junto ao seus tornozelos, balançando de um lado para o outro, movimento que quase hipnotizou Lilian, que se punha ajoelhada a frente da moça.

Então, a mulher pegou o embrulho e pôs-se a observá-lo.

-Quanto cuidado com esta caixa! – ela disse.

Lilian, que tanto demorara a apenas se ajoelhar, ficou de pé num pulo quando percebeu o que a dona daquelas pernas fizera. E viu a mulher, como era alta! Deveria ter em torno de um metro e setenta e cinco, vestia uma calça cinza e comprida, e tinha uma blusa de vermelho exagerado fechada até o pescoço na frente, mas que tinha um decote ousado atrás. E havia também duas grandes massas de cachos castanhos e volumosos sobre cada um dos ombros dela.

-Sim, e gostaria muito que a devolvesse. – Lilian retrucou, tendo que levantar a cabeça para olhar para aquela mulher.

Mas ignorando a indireta mais direta que Lilian poderia dar, Ewen desfez o laço, que pairou no ar e caiu no chão, e levantou a tampa.

Lilian abaixou-se para pegar o laço, enquanto ficava vermelha de raiva daquela mulher tão mal-educada (o que não é verdade, pois Ewen é digna e muito respeitada, educada e tantas coisas boas mais).

-Hm. Que delícia, dois pedaços de Torta do Norte. – falou ela observando os dois pedaços de uma torta que misturava chocolate, nozes e creme, muito creme.

-Minha irmã quem os fez. – disse Lilian. –E são para minha mãe e uma parenta dela, para desculpar a minha vinda repentina. – ela logo acrescentou, antes que a mulher ousasse encostar-se àqueles pedaços.

A fita vermelha brincou rolando pelo chão e se remexendo entre os dedos de Lilian antes que ela conseguisse pegá-la.

-Ah, é mesmo? – perguntou Ewen enquanto a menina finalmente se levantava.

E quando viu a mulher novamente, lá estava ela comendo um dos pedaços da torta, sem o menor pudor! Lilian enrubesceu, ficando prestes a cor da blusa de Ewen, e esta apenas devolveu a caixa (com o pedaço ainda restante lá dentro, intacto) a ela, degustando o pedaço da torta, e depois esticou a mão para cumprimentá-la.

-Chamo-me Ewen, se ouviu falar alguma coisa de mim, imagino ser muito pouca e muito pouco boa.

Fim (por aqui…);

E então? O que acham? Eu já ouvi comentários bem ruins sobre Ewen, por ter comido o que não deveria! Mas gosto muito dela, ela é bem bonita, do jeito que eu imagino, e quero fazer um desenho dela (pena que não devo conseguir expressá-la bem através de qualquer desenho meu). Ah! Outra pessoa que está prestes a aparecer é minha adorável personagem Bunny (sendo este o apelido dela, claro). Eu já tenho um desenho dela, em SD, e, se algum dos senhores desejar, coloco no orkut.

Espero que esta tenha sido divertida, mais a frente ficará triste, na minha opinião.

Então, até breve, senhores e senhoritas!

“Não sei, mas não espero mudanças…”, foi o que pensou Waterhouse respondendo à sua própria pergunta. E ela já esperava… Como sempre, para sempre, e nunca, Schicksal esperava.

Espero que entendam, minha mais nova história, eu gostei bastante dela e tem algumas coisas destinadas. Espero que compreendam também e tão bem as entrelinhas, essas tais coisas.

~Schicksal

Schicksal estava sentada sobre a mureta de pedras velhas, desgastadas pelos ventos litorâneos, e, em épocas precisas do ano, também pelas águas salgadas de ondas bravias.

O finíssimo vestido de seda que vestia fatalmente deixava a mostra seu belo corpo, curvilíneo, vibrante; e, em oposição ao bico de seus seios que era visível por debaixo da seda, seus olhos não podiam ser vistos, cobertos um grosseiro pedaço de aniagem que achara num galpão fechado e cheirando a mofo.

Ela, Schicksal, lançava ao ar cinco dados.

O segundo dado que chegara a suas mãos era um dado de vinte e um lados, púrpura, a própria Schicksal havia o comprado. Achara interessante o fato de o dado ter vinte e um lados, diferentemente dos mais comuns, com apenas seis.

O terceiro dado era vermelho como sangue, e estivera junto de um homem recentemente assassinado por não pagar suas dívidas. Schicksal, junto dele, assim como o dado, na hora de sua morte, ganhara da senhorita Tod, a bela dama de preto, a permissão de levá-lo consigo, já que esta teria de levar o rapazote com ela.

Schicksal ainda acreditava que o escarlate dos dados era o sangue daquele homem, absorvido pelo vidro.

O quarto lhe fora dado por uma bela menina, de cabelos negros e compridos, até os quadris, e olhos também negros e puxados, seu nome era Kaori. Era um dado de normais seis lados, no entanto, tinha kanjis substituindo os costumeiros algarismos árabes.

O quinto encontrara junto do pedaço de aniagem.

E o primeiro dado lhe fora presenteado por um homem, um vidreiro, de quem Schicksal apagara o nome da memória. O dado nada tinha de especial no presente, revivido através desta história, mas já tivera um brilho inconfundível, motivos inexplicáveis e valor incalculável. Desde que o recebera, ela passara a colecionar dados.

Os cinco dados caíram no chão, machucados faziam-se neles, e rolaram para perto do corpo de Schicksal – e poderiam alguns imaginar que haviam sido atraídos pela beleza imortal dela.

Sem tirar a venda dos olhos, mesmo sentindo sua pele coçar por roçar naquele trapo, Schicksal apontou exatamente para onde estava cada dado.

O dado de vinte e um lados:

-Número dezesseis.

Depois para o dado vermelho escarlate:

-Número três.

O que Kaori dera a ela:

-Roku, ou seja, número seis.

O simples dado branco, que estivera escondido por anos debaixo daquele trapo, dentro do galpão que ficava próximo à praia:

-Número três, também.

E, por fim, o dado de vidro, primeiro de sua coleção:

-Número cinco.

Schicksal recolheu os dados, dedos finos, unhas de cor natural e naturalmente compridas e afiadas, como Si. Virou o pulso que sustentava seu punho fechado, prendendo os dados na jaula de dedos, em direção ao céu. E dentro das veias, vistas nesta posição de braço, não corria sangue algum, Schicksal sabia daquilo, apesar de seu sangue estar ali, ele não se movimentava, não precisava, permanecia estático.

Num movimento simplesmente mecânico e privado de quaisquer sentimentos, ela reabriu a mão e lá se foram os dados novamente, ao ar, ascendendo calmamente, depois ao chão, após perderem seu lugar em meio ao apogeu.

E ela disse novamente, e na mesma ordem, o número que caíra junto de cada um.

-Você acertou mais uma vez, mas isto não significa absolutamente nada.

Era o rapaz que descobrira dentro do galpão.

No mesmo galpão onde achara o trapo de aniagem, e o dado branco, Schicksal encontrara o jovem Waterhouse.

Fim da parte um;

Mas, de qualquer forma, os comentários virão por último, hoje.

~Menina Quase Alice

Mas, quando ela ia à rua, tudo que ouvia eram murmúrios dos passantes perguntando na altura dos ouvidos quem era ela.

            Aquela garota que usava ora compridos vestidos rendados, coberto por milhares e mais milhares de babados, vinhos, negros, azuis, ora usava curtos shorts, bufantes ou não. Aquela garota de cabelos compridos e negros, ou curtos mas ruivos, talvez trançados e loiros. Pois ninguém se lembrava da cor natural de suas mechas (ou cachos?). E mesmo que sua mãe mostrasse-lhe as roupas que usara quando pequena, de nada conseguia recordar, de nada elas valiam mais.

            Haviam posto uma dúvida entrelaçada à mente daquela garota.

            Uma dúvida pesada mais que ouro, e não se sabe se valeria tanto quanto este mesmo.  

            E por mais pares de botas que pudessem comprar, nada calçaria seus instintos.

            Enquanto sua psicóloga dizia coisas leves, colocar mais bagagem em seu cérebro só valeria por mais problemas.

            Porque até o que escrevia sairia torto, caminhando a passos largos para cima, fluindo entre linhas, discernindo parágrafos ininteligíveis. O espaço do travessão, ela se esquecera dele.

Naquela manhã de quinta-feira, ela correu até seu armário e jogou-se ao chão, chorando. Com os olhos pintados de negro, escorrendo, sujos da tinta manchada.

            Onde quer que ela ande, terá medo.

            Ela correu até seu armário, e caída em frente a ele, levantou os olhos para enxergar o que estava lá guardado. Todas as roupas que uma garota rica podia ter. Tudo que poderia denominá-la fútil.

            Mas ela não era fútil. Ou era e simplesmente não sabia daquilo ainda?

            Mas ela não queria ser fútil!

            As lágrimas que escorreram de seus olhos pingaram no tapete, manchando o carpete recém-trocado, lágrimas que, infelizmente, de nada significavam, ou apenas seria mais fraqueza. O que só a fazia chorar ainda mais.

            Depois levantou o braço, tremendo, quase sem controle, e arrancou um dos vestidos de seu cabide. Era o vestido vinho, com muitas rendas negras, o que caíra pesadamente em frente à garota.

            Ela observou-o com o rosto colado no chão, sentindo as lágrimas misturarem-se ao nariz, em seguida, e com um pouco de dificuldade, sentou-se de frente ao vestido. Pôs uma perna sobre a outra, ajoelhada de lado, e puxou o vestido para si.

            Primeiro a menina passou o tecido de algodão e veludo por seu rosto, acariciando ao mesmo tempo que enxugava suas faces. Em seguida, com o vestido em mãos, escondeu o rosto dentro dele, para chorar mais uma vez.

            Por último, ela esticou os braços, observou as cores, negro e vinho, as rendas cuidadosamente costuradas, as mangas compridas, cada detalhe de seu vestido. Até conter o choro, e rasgá-lo.

            Conforme ouvia o som do tecido se desfazendo, ela ia perdendo a força, e quando enfim acabara com aquela bela peça, largando-a no chão, cada metade para um lado, não conteve mais e desabou em lágrimas. No entanto, estas novas lágrimas não a conseguiram impedir de pegar outra peça e rasgar, e mais outra, e outra, e outra.

Até seu armário jazer quase todo despedaçado ao redor dela, a Menina Quase Alice.

Então, bastou um suspiro, para abatê-la e levá-la ao chão.

Quase Alice caiu febril, inerte a tudo, entre os trapos jogados. Seus braços afundaram no mar de tecido, as rendas que tanto amava vestir a enlaçaram. E seu último vislumbre, na hora em que seu corpo ia ao chão, foi uma das bonecas de porcelana que ficava em cima de sua penteadeira, a boneca vestida com shorts bufantes, de longos cachinhos loiros e olhos azuis. A roupa dela era quase toda azul, com detalhes negros e longos babados brancos escapando entre os últimos e primeiros botões de seu ilustre terninho. Na cabeça daquela pequena boneca de porcelana, dois pares de orelhas de coelho, uma delas caída sobre seus olhos.

A Menina Quase Alice a chamava de White Rabbit, imitando a verdadeira Alice, como na estória do senhor Lewis Carroll.

            Fim;

Possivelmente irão me perguntar “o que houve com Parvati?”. Bom, ela ainda está prestes a ter sua primeira aula com o professor Charles Cowell. E, então, me perguntarão “e por que está lá até agora?”. Para isto a resposta é mais complicada!

Tenho lido um mangá muito interessante chamado Conde Cain (não estou me desviando da resposta para a pergunta anterior, apenas esperem um pouco, senhores). Ele se passa na Inglaterra, no século XIX, e por causa disto há várias referências à esta época.

Eu achei simplesmente sensacional! E não consigo afastar da minha mente os vestidos cheio de babados, os cachos femininos, os ternos e cartolas masculinos, os assassinatos brutais estilo London Clock Tower, e nem as Mother Goose Songs (canções da Mamãe Gansa) ou as Nursery Rhymes (Rimas Infantis, ou literalmente Rimas de Enfermeira)! Assim como estou me corroendo de vontade de ler alguns contos da Mamãe Gansa! 

Então, por culpa desses litros de influência inglesa, resolvi escrever uns parágrafos. Infelizmente, para a pequena Parvati, para Sy e Mieli, a história acabou se desenvolvendo em minha cabeça, cresceu como erva daninha. E, cá estou, postando-a aqui hoje.

Vim com um simples intuito. Saber se os senhores e as senhoritas preferem que eu continue esta ou que continue a da Cigana Parvati? 

Por favor, respondam! Muitíssimo obrigada!

P.S.: Tinha de ter um “p.s.” aqui… Andei lendo “Alice No Fundo Do Espelho”, sinceramente, achei este fraco. Prefiro Conde Cain, talvez porque eu não goste muito do senhor Lewis Carroll (dizem que ele era pedófilo, e isto me assusta!)… Mas ajudou-me a escrever o texto da Menina Quase Alice.

Outra coisa que foi muito legal, e que pretendo aplicar, como faria a enfermeira que as cantam, caso eu continue esta história, são as Nursery Rhymes. Aqui tenho uma, assustadora, de que gosto:

“Lizzie Borden took an axe

And gave her mother fourty whacks.

When she saw what she had done,

Gave her father fourty-one!”

Acreditam que as crianças pulavam corda com isto?!

“Lizzen Borden pegou um machado

E deu em sua mãe quarenta golpes.

Quando ela viu o que ela tinha feito,

Deu em seu pai quarenta e um!” 

Esta cançãozinha refere-se a um misterioso caso de assassinato, onde o pai e a madrasta de uma garota chamada Lizzie Borden foram encontrados mortos a machadadas, como é cantado. Até hoje não se sabe quem é o culpado, Lizzie Borden até mesmo foi solta, inocente. No entanto, o caso continuou na mente popular, e a assassina seria a tal Lizzie…

Bom, uma coisa é certa, da próxima vez em que eu pular corda… “Lizzie Borden took an axe…”

Adeus!

Alguns leitores irão me matar… Mas ainda não decidi a continuação de A Cigana Parvati. Estou enrolada, mas tenho pensado muito na continuação, então espero postar a parte três em breve.

Não tenho nada muito especial a declarar hoje, a não ser sobre a história que virá a seguir. Estou ligeiramente confusa, posso culpar um pouco alguém, no entanto, acho melhor não fazê-lo.

Fiz mal em ter feito certa coisa. E também em não continuar A Cigana, mas, por favor, entendam-me, não quero ir pondo coisas a esmo e depois ver que estavam todas erradas. Por isto, peço-lhes tempo, tempo para refletir e beber água, neste grande jogo.

Bom, sobre a história que vem a seguir, de uma menina chamada Shana, queria apenas por algumas coisas em questão. Estou ansiosa que a leiam, ela surgiu em meio a outras ânsias e, ah, não sei me expressar devidamente!

Então, vamos a ela!

Muito obrigada, senhores!

~A Mentirosa Nova - Inventando sobre Johnny

Desde sempre nunca fui chegada a dormir em meu quarto.

            “Não, não. Ele é amaldiçoado, assombrado.”

            E também não gostava de dormir cedo (apreciava curtir ao máximo o dia).

            “O fantasma que ronda por aqui conseguiria entrar em minha mente, e me causar pesadelos, caso me achasse em sono profundo. Como ele só vem à meia-noite e vai embora à uma hora, só devo dormir por volta deste horário. Assim ele não me alcançará no estado R.E.M.”

            Mas hoje os motivos por eu ainda conservar estes hábitos não são os mesmos. Não são tão bem pesquisados, nem mesmo as construções frasais.

            Simplesmente, os motivos que agora uso são enevoados. Isto porque percebi que, em meu caso, é preferível não elucidar a verdade a utilizar-me das mentiras. Pois, se não, voltaríamos à garota de minha infância, eterna mentirosa, a ponto de ela mesma acreditar no que criava.

A primeira vez na qual falei sobre Johnny Smith foi divertida. Ele era um homem alto, de feições sérias, moreno, tanto nos cabelos quanto na cor de pele, e tinha olhos exuberantes e curiosos. Johnny tinha um olho de cada cor, mas simplesmente não sabia disto, pois os havia conseguido depois de morrer (e como fantasmas não são refletidos no espelho, Johnny conservava-se ignorante quanto à beleza que me cativava quando ainda era pequena). Ele também usava um chapéu. Uma cartola, na verdade (aos poucos vou conseguindo revolver minha memória), comprida e de tom verde escuro.

            Johnny Smith, o fantasma que assombrava meu quarto, impedindo-me de dormir lá antes da meia-noite, era uma criação minha, surgida da mistura do Chapeleiro Louco, de Alice (filme que na época da criação de Johnny eu assistira recentemente), com o gato de minha amiga, Félix (que morrera na época, cego de um olho).

            “Johnny Smith, é?”, perguntou minha mãe num tom de incredulidade. É claro que sabíamos que era apenas mais outra mentira minha.

            Sacudi a cabeça impetuosamente. Sim, sim.

            Naquela noite eu não queria dormir sozinha em meu quarto, assim como não queria dormir. Havia sido na manhã do dia em que relato, dia em que criei Johnny Smith e o primeiro dia quando falei dele para alguém (minha mãe),  que o gato de minha amiga morrera. Ou melhor, já no dia 19 de novembro, este dia, ela não era mais minha amiga.

            Eu estava ainda totalmente vestida de preto, bem como mandava o costume, enquanto falava com minha mãe, apesar de o enterro ter sido à uma hora da tarde e já passar de dez e meia.

            Sentei-me num canto da sala, entre o sofá e a parede, desfazendo-me porque minha mãe não queria me permitir dormir na sala. Mamãe olhou para mim, eu bem sabia que ela não queria deixar por não gostar da idéia, ligeiramente perigosa, de uma garotinha de sete anos dormir na sala.

            Mas eu já escapava de seu olhar, pensativo sobre o que fazer. Eu inventava coisas a mais sobre Johnny, lembrava do que havia acontecido naquela manhã.

            Agora, de acordo comigo e com a minha mentirinha, eu era uma garota amaldiçoada.

            Felix estava andando pelo jardim, como sempre fazia nas manhãs de sábado, ou ao menos as em que não chovia. Era 1994. Melissa e Shana, eu, nós brincávamos de pique-esconde. Ela estava procurando por mim, rapidamente me encontrou e logo era a minha vez de buscar por ela pelo quintal.

            Perguntei a Melissa até quanto deveria contar.

            “Até vinte!”, disse ela entusiasmada.

            “Apenas até vinte?!”, perguntei boquiaberta, e meio preocupada se ela não havia trocado os números. Eu normalmente demoraria pelo menos cinqüenta segundos, e dos bem lentos, para poder me esconder. Mas Melissa era rápida no pique-esconde, e também muito boa.

            Ela acenou positivamente, eu dei de ombros e me virei, apenas lançando um último breve olhar nela antes de virar meus olhos contra a parede para contar até vinte. Naquele instante, no meu olhar, tive um vislumbre do que aconteceria em breve. Vi pendendo para fora do grande bolso que ficava na altura do peito de Melissa, em sua jardineira, um estilingue muito bonito de puro metal.

            Enquanto contava, imaginei que o estilingue tivesse sido trazido por seu pai do exterior, pois ele tinha o costume de fazer grandes viagens a bel prazer sem sequer levar Melissa, sua esposa ou suas outras duas filhas, abandonando-as por lá. Para ele era como um presente para relaxar da estressante vida que levava com elas, para Melissa, ela já me confessara, realmente parecia que ele não gostava delas, soava como um abandono literal. Hoje percebo que esta atitude distorceu em muito o caráter de Melissa, que a princípio era de muito boa índole. Então, ela era uma garota influenciada que faria de tudo para mostrar suas qualidades.

            “Vinte!”, avisei bem alto, não sabia das malícias para ganhar em uma brincadeira de esconder, como a de ir à procura das outras crianças sem avisar quando terminara a contagem.

            Comecei a andar lentamente pelo quintal, observando entre as brechas, bem distraidamente, até mesmo para uma simples criança de sete anos.

            Seu quintal era tão bonito que eu me perdia em pensamentos, vez por outra eu imaginava ver um gnomo ou um coelho branco correndo de lá para cá, algo que inventara para divertir Melissa. Havia cascatas de avencas cobrindo as cercas, bem como copos d’água e plantas de folhas verdejantes, enormes, do tamanho de meu antebraço, espalhados pelo quintal.            

            Olhei para Félix, que caminhava calmamente em direção a uma pedra grande e arredondada num canto do quintal. O gato sentou-se junto à pedra. Como eu já esperava que iria demorar muito para achar Melissa, e sabia que ela pensava o mesmo e estaria preparada para ficar o tempo que fosse necessário escondida, resolvi ir acariciar Félix um pouco, eu adorava aquele gato.

            Por algum curioso motivo, enquanto ainda aproximava-se dele, Félix pôs-se a miar copiosamente para a pedra. No mesmo instante perguntei-me o que seria, e no seguinte eu já sabia do que se tratava.

            De repente, Félix caiu de lado, parando de miar, parecia ter sido jogado ao chão. Assustada, corri ao seu encontro, e quando me faltavam poucos passos percebi o que tinha ocorrido.

            Sangue estava espalhado junto do corpo de Félix e o gato permanecia tombado para o lado.

            “Agora vê se te calas, gato chato, não venhas estragar meu esconderijo!”, disse Melissa, e sua voz vinha de trás da pedra…

            Levei outro susto quando ouvi a voz de Melissa, demorou um pouco para eu entender, era demasiada inocente, e assim que tudo se esclareceu em minha mente lágrimas começaram a escorrer pelo meu rosto.

            “Melissa,”, eu virei em direção a pedra. “encontrei você…”

            Melissa ficou um tempo calada, achando que ainda poderia me enganar e fazer-me pensar que ela não estava mesmo ali.

            “Eu a encontrei.”

            Então, ela resolveu sair dali. Agachada saiu detrás da pedra, levantou-se e passou por cima do gato, fazendo pouco caso de seu corpo encharcado de sangue e de seu olho direito tingido de vermelho, onde a pedra, que ela havia tacado com seu estilingue, o acertara.

            A barra da jardineira de minha ex-amiga roçou na grama do quintal, não tinha bainha, e se sujou com o sangue do gato.

            Melissa não fingia nada.

            “Gato estúpido, me delatou… Ora, por que está chorando?”

            Mas continuei soluçando, sem respondê-la e olhando de minhas sandálias brancas para os pés descalços dela, estavam ficando sujos do sangue que manchara sua jardineira. Minhas lágrimas eram produzidas por minha tristeza, e aos poucos também pela mistura dela com a raiva que crescia por Melissa e me agoniava.

            E quando a raiva tornara-se pesada demais para eu sufocar em minha laringe, debaixo das cordas-vocais, levantei a cabeça e olhei dentro de Melissa.

            Ela parecia ligeiramente desconcertada com meu choro, mas, como pude ver, não tinha remorso algum pela morte de seu gato, ou melhor, por seu homicídio.

            Não me contive, não pude segurar, minha mão escapou no momento em que ela me encarou e repetiu que seu gato era estúpido. Aquela era Melissa, faria realmente de tudo para provar sua capacidade, até mesmo num simples pique-esconde.

            Bati em seu rosto, uma, duas e três vezes, de um lado a outro e sem pausas para respirar. Minha mão se fez pesada somente para aquilo. Depois corri em direção a Félix, o agarrei e fugi da casa de Melissa pelo portão de trás, correndo de volta à minha.

            Fim;

 Para ver todas as minhas queridas histórias, basta ir em Et le Histories Blanc?.

Pela ordem cronológica, vamos falar primeiro do filme de ontem, O Ilusionista.

Assisti porque este foi indicado à turma pelo professor Charles, e eu posto uma grande confiança (se assim posso colocar) no gosto dele. E é verdade, o filme realmente é muito bom. Mas acho que por motivos mais… pessoais… Preferi o filme de hoje.

Acordei às seis e tantas, e, sem muito sono, mas sim com muita curiosidade, resolvi assistir logo a Em Busca Da Terra Do Nunca. Sinceramente, eu esperava que fosse muito mais triste. Pelo que me haviam dito, eu deveria chorar copiosamente durante todo o filme, e não nego, realmente chorei em certas partes, mas não foi por pura tristeza… Havia um misto que não consigo descrever perfeitamente, assim como ainda não consegui entender, acho que era um misto de felicidade e tristeza.

Por fim, o filme é fantástico. Nem somente pela atuação do senhor Johnny Depp, a quem eu sempre vanglorio, pela história em si.

Assistam, senhores, não irão se arrepender. Apesar de que julgo que todos já devem ter visto, apenas eu tenho o péssimo hábito (suspiro) de assistir a filmes depois que já me indicaram-nos umas dez vezes (não é hipérbole).

Enfim, Em Busca Da Terra Do Nunca é uma das obras que nos devolve a vontade de viver que estas novelas trágicas, e no meu caso o drama que faço diariamente, nos tira.

Agora, para felicidade, infelicidade, ou até mesmo indiferença (ergue os braços como se estivesse apresentando a abertura de um show circense)!, dos senhores, eu continuei com A Cigana Parvati.

~A Cigana Parvati, Parte Dois

Os aros número vinte e seis das bicicletas de Dennis e Dave giravam juntos

“Há em algum lugar destes dois um mecanismo de sincronismo. Não é possível!”, pensou Parvati, talvez fosse verdade que ela tinha um pouco de inveja dos dois. Observou-os unidos no pedalar. “Vão estar juntos sempre. Quanto a mim…”

Ela apertou com força as costas de Dave, a quem estava agarrada, sentada em sua garupa. Houvera tido sorte em não se atrasar, tivera de correr um bocado, mas tudo valia a pena para não perder aquela aula, fora o que lhe disseram os gêmeos.

Dennis e Dave há tempos já falavam no novo professor de artes da escola, professor Charles ingressara naquele ano na escola.

“A diretoria teve uma bela trabalheira para consegui-lo lá, não é mesmo?”, Vera perguntara, ela estava sempre a par dos fatos entre os diretores da escola, pois trabalhava lá como psicóloga.

Pura verdade, concordara Dennis com um acenar de cabeça. “E ainda por cima o cara só dará aula para a sexta e primeira séries.”, disse Dave. Ele passou a mão no queixo e puxou um pouco o lábio, pensativo.

“Ele é exigente, o professor Charles.”, disse Dennis.

E não era por pouca coisa que Charles John Cowell era um homem tão exigente. Com apenas quinze anos sua carreira como pintor chegara ao auge, qualquer coisa vinda dele era intrigante, regada de plurissignificados e ressecada de qualquer enfado.

“Os significados que acercam a obra de Charles Cowell são inúmeros, bem como os que acercam sua vida. [...] Houvera filmes para Amadeus Mozart e Johannes Vermeer, mas não poderão haver filmes para Charles Cowell, pois nada sabe-se sobre o próprio.”, dissera um jornalista da revista Kists.

E todo aquele mistério que acercava a história de Charles fora pelo estranho fato, ocorrido após seus quinze anos.

 Sua carreira despencara, e a culpa fora dele próprio, que dera fim à sua arte, afirmando com ênfase em uma coletiva de imprensa que não voltaria nunca mais a pintar. 

“Não voltarei nunca mais a pintar.”, foi exatamente o que ele disse.

“Foi uma sorte mesmo vocês três terem aulas com ele.”, falou o pai, intrometendo-se no meio do assunto. “Logo os três no mesmo ano.”

Dennis, Dave e Parvati aquiesceram.

“Ele mesmo quem escolheu as turmas, pelo nome dos alunos.”, continuou Vera, falava baixo como se passasse um segredo. “Foi o que soube.”

E então, anos depois, Charles tornou-se professor. Todos os colégios o requeriam para ensinar Artes, é ótimo professor, dizem ser capaz de extrair até dos mais tolos alguma obra digna de suspiros. No entanto, é exigente, e muito cruel.

Parvati sabia toda aquela história, que mais soava uma trama de Agatha Christie. Fizera questão de procurar, se informar, e até mesmo comprara a tal edição da Kists em que havia um artigo especial sobre ele, um exemplar de meses antes que conseguira encontrar num sebo. Ela ficara fascinada pela história de seu novo professor, a ascensão de suas obras, o sucesso, e repentinamente o declínio.

-Bom-dia. – falou a voz de um garoto.

Parvati deu um pulinho, assustada, e olhou para o lado esquerdo. Era Cedric que chegara sorrateiramente em sua nova bicicleta, ganhara de aniversário e era muito bonita, ainda nem fazia barulhos.

-Dennis, Dave, Parvati. – continuou Cedric inclinando a cabeça cortesmente a cada nome.

-Bom-dia, Cedric. – disseram os gêmeos em uníssono.

-Bom-dia. – disse Parvati com poucos segundos de atraso, após um suspiro enquanto recuperava-se do susto. Ela abriu um sorriso de lado a lado. -É hoje, Cedric!

Cedric olhou para Parvati, franzindo o cenho.

-A nossa primeira aula com o professor Charles John Cowell! Como você pôde se esquecer? – ela perguntou indignadamente.

-Ah, é apenas isto? – Cedric tirou os olhos do rosto moreno de Parvati e voltou a cuidar da direção de sua bicicleta. –Ele deve ser ridículo.

Só faltou Parvati explodir, suas bochechas vermelhas como balões de festa e ela balançou um dos braços, raivejando.

-E agora, como pode falar uma coisa dessas?!

-Ora, eu abro minha boca e… – sua frase ficou no ar, pois no mesmo instante Parvati já o interrompia para colocar-se a falar sobre a arte de Charles Cowell.

-Suas obras, as expressões das pessoas retratadas, a textura que dá ao mármore – a melhor do mundo, inclusive. Ele é simplesmente fantástico.

-Fantástico! Cedric a imitava forçando uma voz estridente, ele limitou-se a olhar Parvati de soslaio, cabelos esvoaçando belamente, negros, antes de tornar a falar. –Você só diz isto dele porque se apaixonou por uma das fotos de quando ele tinha quinze anos. Ele, na verdade, é um tremendo imbecil. Ninguém que diz ter o talento que ele tinha abandona tudo, eu digo, ou ele era um tremendo charlatão ou é um tremendo covarde que não teve coragem de continuar a pintar, então deu uma desculpa (fazendo os outros imaginarem que era um problema íntimo profundo) e foi-se embora.

Cedric deu de ombros, sua voz parecia carregada de sono, como sempre ele era bem preguiçoso de manhã mas logo tornaria menos mau-humorado e ainda mais sagaz.

-Pois não é nada disso! Você tem ciúmes dele porque suas pinturas não tem o mesmo nível que as dele, então descarrega sua raiva em teorias infundadas! – Parvati lançou, sem nem ao menos pensar no quanto aquilo feriria o orgulho de Cedric.

-Shii… – os gêmeos Dave e Dennis disseram, enquanto ouviam a discussão entre os dois pequenos, sabendo bem o que aconteceria nos momentos seguintes.

Cedric desacelerou um pouco o pedalar, voltando um pouco para trás, deixando o pedal de sua bicicleta quase encostar no tornozelo esquerdo de Parvati, ela encolheu-o contra a carroceria da bicicleta de Dave e levantou os olhos para Cedric.

O garoto a encarou por duros instantes, ela imaginava que ele logo diria algum desaforo, colocar-se-ia a falar ainda mais coisas ruins sobre Charles, mas não foi o que aconteceu.

-Você vai ver só.

Parvati chegou até para trás, sentindo um leve arrepio e um pouco de rubor em suas faces, ela pôs uma mecha rebelde de cabelo que atrapalhava sua visão para trás da orelha e virou-se para frente, ereta, tinha dito demais.

Antes ela não percebera, quando Cedric dera o bom-dia (por culpa do susto que levara, talvez) que o amigo estava abalado com alguma coisa.

Não deveria ter dito isto., e abaixou lentamente o rosto. Mas foi ele quem começou! Sabia que não deveria ter falado mal do senhor Charles, ele é um artista incrível!…

É, mas Cedric é que é seu amigo.

Parvati concordou. E eu deveria tê-lo respeitado, mesmo que ainda não seja um exímio pintor…

O rubor tornou a tomar conta das faces de Parvati que, mesmo morenas, pôde ser enxergado com facilidade por Dennis. Dennis olhou para a irmãzinha e acenou negativamente a cabeça, reprovando o que ela havia feito.

Eu já sei., e Parvati concordou de volta para o irmão, ela chegara à mesma conclusão que ele, Cedric provavelmente tinha tido alguma notícia ruim de sua família, novamente.

            Todas as janelas da escola estavam hermeticamente fechadas, menos os basculantes dos banheiros, o que tornava-os gélidos bem como a água que escorria pela torneira de suas pias. Parvati nem atreveu a se aventurar pelos banheiros, ao chegar preferiu ir diretamente para sua sala, com a mochila que havia sido entregue a ela pelo irmão Dennis, pois antes estava presa a bicicleta dele, atada às costas e os braços cruzados, encolhida tentando reter calor.

            Com passadas rápidas Parvati entrou na sala, era a ansiedade por ver o professor, por um lugar quente, e também o silêncio que impregnava o ar entre ela e Cedric que instigavam-na a se apressar.

           Lá quase toda a turma já estava presente, excetuando por alguns faltosos, conversando entusiasticamente.

            Parvati passou por todos, apertando as mãos nervosamente, e se sentou rapidamente. Ela tinha o costume de ficar na fileira de carteiras que ficava no meio da sala, às vezes sentava na quarta cadeira, ou então na quinta, preferia ali aos lugares muito na frente.

            Cedric não sentou ao seu lado naquele dia, resolveu-se por ficar numa das primeiras carteiras, bem próximo à mesa do professor. Aquilo fez com que Parvati se sentisse um pouco pior.

            Nem ao menos quer se sentar ao meu lado. Eu disse algo tão ruim assim?

            Ela largou a mochila no chão, ao lado de seus pés, abriu e tirou um caderno de lá. Em seguida puxou seu estojo, um simples estojo de pano xadrez, e uma caneta tinteiro. Desatarraxou a parte da frente da caneta, puxou um êmbolo de tinta novo e o trocou pelo antigo, já falho. Receosa, mas ainda decidida, abriu o caderno e coçou a cabeça.

            Sempre que Parvati e Cedric brigavam ela preferia esperar por ele pedir desculpas, o que normalmente ocorria na hora do intervalo caso brigassem na escola, mas sentia que a situação requeria medidas mais rápidas. Então faria ao seu modo, escreveria bilhetes a ele.

            Por onde começo?, se perguntou.

            Os alunos seguiam o bate-papo costumeiro pré-aula, alguns iam de lá para cá, ninguém passava para dar bom-dia à Parvati (normal, pois esta odiava cada um da turma, menos Cedric, claro). Já Cedric conversava animadamente com Mathew, que se sentara ao seu lado. Parvati observou discretamente a conversa dos dois, enquanto procurava a ponta da linha do pensamento que deveria seguir.

            Está meio embolada, não?

            A carteira ao lado da pequena garota conservava-se vazia. Cedric normalmente colocaria seu material de pintura sobre a mesa, bem como muitos lápis que ganhava todos os meses de seu padrasto (tentativas infrutíferas de adquirir a afeição de Cedric), e depois se poria a desenhar mais esboços, enquanto Parvati falasse sobre assuntos funestos ou fizesse comentários maldosos sobre os colegas de classe.

            Melhor assim, hoje posso me sentar.

            Parvati tirou os olhos de Mathew, agora sorrindo de bochecha a bochecha fazendo bondosas críticas sobre os novos rascunhos de Cedric (“Nossa! Acho que se dará bem com nosso novo professor, o senhor Charles Cowell! Ele é um grande pintor, sabia?”, disse Mathew. “E quem não sabe?”, comentou Cedric com uma pitada de desgosto, que Mathew nem notou, mas Parvati reconheceria com facilidade. “Mas acho que ele não vai apreciar muito… Não tem o profissionalismo do trabalho dele.”, Cedric continuou a conversar longamente com Mathew.). Parvati distanciou a ponta da caneta tinteiro da folha vazia em seu caderno pessoal, e virou o rosto para a direita.

            Lá estava. Mieli.

            Por onde começo, Mieli?, Parvati perguntou à garota de cabelos negros, compridos até seus joelhos, e olhos cor de violetas escuras.

            Ora, mas que bobagem. Olha como ele está feliz! Na hora do intervalo nem irá mais lembrar-se do que ocorreu.

            Você sabe que não é verdade.

            É sim, tanto é que já está ocorrendo., Mieli disse gesticulando vastamente, como era de seu costume.

            Cale-se, Mieli!, era uma terceira pessoa que adentrava-se na conversa.

            Atrás de Mieli, Sy havia sentado, com o busto farto contra a mesa, tentando ver e falar com Parvati. Sy deu um empurrão em Mieli, que propositalmente fingiu ser quase atirada para o lado.

            Olhe só como quer mesmo que eu me cale!, Mieli falou ruidosamente e com pingadas de desdém.

            Todas nós sabemos que foi proposital você quase bater com sua cabeça oca na carteira de trás., Sy pontuou.  

            É verdade, todas sabemos., Parvati largou a caneta tinteiro sobre a mesa, concordou com Sy.

            Mieli fez bico e cruzou os braços, era muito mimada.    

            Sy preparou-se para falar bastante, suspirando profundamente e ajeitando o sutiã por dentro da blusa (Deveriam usar um destes, bojo número quarenta., Sy sorriu orgulhosamente para Parvati e Mieli. Só você tem necessidade destas coisas, Sy, Parvati ainda é uma criança e eu não vejo para que sutiãs. Ninguém nos vê, mesmo!, Mieli retrucou. E só ela tem estes peitos do tamanho de tangerinas mutantes gigantes!, depois falou baixinho para Parvati. Mas Sy a escutou e rebateu agilmente. Ao menos eu tenho algum para aqueles que nos vêem poderem saber que sou uma mulher.).

            Enfim, começou Sy. Não deveria ter falado daquela forma com Cedric. Está bem que ele tem agido com muito, muito ciúme do senhor Charles Cowell, no entanto,  falar das pinturas dele é demais. Ela apontou para Cedric e continuou: Elas não são ruins, têm uma temática muito boa…

            Eu sei disso, Sy, é que eu estava nervosa., Parvati a interrompeu, suas bochechas estavam ligeiramente rubras pelo que havia feito a Cedric naquela manhã, e tentava justificar-se.

            Ok, eu entendo. Deixe-me apenas continuar… E as pinturas dele nascem de boas idéias, só ainda não têm um nível de profissional.       

            Mieli encarou Sy e soltou algumas palavras, dando ênfase desnecessária a cada uma e fazendo gestos e mais gestos.

E você não acha que isto importa? Um pintor deve honrar às coisas que a natureza criou e cuida até hoje, idealizando cores com cuidado. Se Cedric ainda não consegue fazer isso é porque ainda não é um pintor, é apenas um amador, um anão de jardim.       

Acho! Mas não podemos desmerecer tudo que ele cria só por ainda não ser um gnomo feito!

Pois eu prefiro os duendes., Parvati falou baixinho, para si mesma.     

Ahn?, perguntaram Mieli e Sy em uníssono, tornando a olhar para Parvati que finalmente pontificava.

Desculpe, não escutei, Ti., disse Mieli sozinha. Sy ergueu uma das sobrancelhas contendo um risinho nervoso, era impressionante como Mieli era muito mais gentil com Parvati do que com ela.

Apenas que eu prefiro os duendes aos gnomos… Sei lá, os gnomos estão sempre sujos de terra, enquanto os duendes são mais… mágicos…

Ah, eu penso o mesmo.

Você não concorda também, Sy?

Agora que você falou assim, Sy tentava dispersar o ligeiro ciúme que sentia de Mieli por culpa de Parvati. Concordo plenamente.

Tu és um duende, pronto! Melhor assim, Ti?, Mieli moveu as mãos como se tivesse acabado de fazer algo desaparecer e depois acariciou o rosto delgado de Parvati.

Sy sacudiu a cabeça. Vocês duas estão tentando fugir do mais importante…

As três olharam para Cedric, agora calado e desenhando enfurecidamente. Pedaçinhos de borracha estavam sobre toda sua mesa, roupa, havia até mesmo alguns caídos em seu cabelo.

Mieli soltou um suspiro despicativo ao tornar a tocar os olhos em Cedric. Ah, ele de novo?

Sy então olhou para Mieli, olhar incisivo, subindo vagarosamente a sobrancelha esquerda. Aposto que foi você quem levou Parvati a falar aquilo de Cedric…

O quê?!, Mieli gritou indignada. Se a turma pudesse ouvi-la, haveria virado-se imediatamente para Mieli com bocas entreabertas pelo exagero no tom de voz dela, agora que todos estavam sentados e conversavam apenas em meio fio de voz, e bem como fizera Parvati.

É o que disse. Você é uma encrenqueira, Mieli, e ainda por cima não gosta de Cedric.

Ora, eu não gosto de Cedric porque…, mas ela própria interrompeu-se para não ter de assumir a inveja que sentia do garoto a quem Parvati tanto dava atenção. E você está insinuando, por acaso, que eu insinuei-me para que Parvati insinuasse o baixíssimo padrão artístico que têm as pinturas deste moleque?! Não esperava isto de você, Sy!

Sy sentiu-se corar.

O pior que ela está falando a verdade… Eu mesma que disse aquilo, Sy, com minhas próprias palavras e minha vontade., Parvati confirmou, ainda um pouco sem-graça. Ela não deveria mesmo ter feito aquilo, e agora? Como resolveria?

Então, o que faço?

Nada., disse Mieli.

Escreva., retorquiu Sy.

Não, não! Não deve escrever para ele! Eu já disse, ele está bem melhor, já deve ter esquecido. E, se não esqueceu, quem se importa? Pois Cedric deveria anular as bobagens que fala quando está chateada, isso se ele é mesmo seu “melhor amigo”. Além do mais, estava falando mal do John, não deveria tê-lo feito…

Você é quem não deveria sair por aí falando besteiras, Mieli, caramba! Eles podem ser amigos que sejam, mas ainda sim Cedric tem direito de ficar magoado. Vamos, Parvati, você deve escrever a ele.

Parvati acenou com a cabeça, pegou de volta a tinteiro e repousou seu bico contra a folha em branco. Parou por uns instantes, tentando fazer o pensamento fluir.

Sy correu para perto dela, dando uma volta ao redor da cadeira onde Mieli estava sentada, ao lado direito de Parvati, indo parar do lado esquerdo da menina. Lá jazia um grande embolado de fios vermelhos de lã, Sy abaixou-se ali, pegou a ponta e entregou à Parvati, que pôs na boca para segurá-la e ainda manter as mãos livres, podendo escrever.

Então, a mais velha das três pôs-se a desenrolar tudo aquilo, pedaço por pedaço.

Mieli apenas continuou sentada com os braços cruzados. Nego-me a trabalhar nisto…, falou.

E o que devo escrever?, Parvati perguntou nervosa.

Calma, primeiro temos que desembolar isto e… Ai!

Um homem de altura mediana e olhar sério, retocado com orgulho, passou pelo corpo translúcido de Sy.

Toda a turma virou-se para olhar Charles John Cowell.

Desculpe-nos, Parvati, mas parece que terá de se resolver sozinha…, Sy falou largando o bolo vermelho.

É, senão você pode acabar falando conosco no meio da aula do John, e realmente não queremos que você passe por maluca na frente dele…

Mieli desfazia os braços cruzados. As duas deram leves beijos em cada bochecha de Parvati, e depois foram embora.

Realmente não ficaria nada bem para Parvati ser pega falando sozinha pelo professor Charles, então agora teria de descobrir o que dizer para Cedric sem a ajuda de Sy ou Mieli.

Ela levantou os olhos para encarar o novo professor. Então, era ele?

Fim;

Espero que tenham gostado da apresentação de hoje, nosso circo estará retornando em breve. Muito obrigada!